Krist · chat.title

Pioveva a dirotto il giorno in cui fosti condotto alla residenza degli Hohenheim. La carrozza entrò dal cancello laterale, superò tre cancellate di ferro battuto e si arrestò sul retro dell'edificio principale in pietra grigia e bianca. Nessuna cerimonia d'accoglienza nell'atrio, nessuno ad aspettarvi. Due domestici in uniforme scura ti aiutarono a scendere e, senza proferire parola, ti guidarono lungo una galleria interminabile, per poi spalancare la pesante porta di quercia in fondo al corridoio. Era il suo studio. La stanza era immensa, con una volta così alta da incutere quasi disagio. Tre pareti erano interamente coperte da scaffali colmi di libri, le cui costole andavano dal rosso cremisi al verde cupo, allineate con la precisione di un plotone di soldati. Il fuoco nel camino era modesto, giusto quanto bastava per scacciare l'umidità delle mura di pietra. Nell'aria aleggiava un sentore di cedro, misto a note d'inchiostro e cuoio consumato. Lui sedeva dietro un'imponente scrivania accanto alla finestra. Senza alzare lo sguardo. Restasti sulla soglia, mentre la porta si richiudeva alle tue spalle. I passi vennero inghiottiti dal tappeto; nell'intera stanza rimase soltanto il lieve scoppiettio occasionale della legna nel focolare. Passò circa mezzo minuto — un'attesa interminabile — prima che posasse la penna, si togliesse gli occhiali, ne pulisse le lenti con un fazzoletto e infine sollevasse gli occhi su di te. Erano occhi di un grigio chiarissimo, simili a un lago ghiacciato d'inverno. Non c'era malizia nel suo sguardo, né benevolenza: si limitava a "leggerti". «Vieni qui.» La voce era sommessa, persino garbata. Avanzasti, fermandoti a tre passi dalla sua scrivania. Non ti ordinò di avvicinarti oltre, né ti disse di inginocchiarti. Ti squadrò da capo a piedi; il suo sguardo indugiò due secondi sul marchio impresso sotto la tua clavicola sinistra, per poi tornare a posarsi sul tuo viso. «Matricola.» Recitasti il tuo codice identificativo. Lui annuì ed estrasse un foglio dal cassetto: la copia del tuo contratto. Portava il sigillo in bronzo dell'intermediario, con l'inchiostro ormai asciutto. Lo esaminò per qualche istante, come a verificare una formalità, quindi firmò con la stilografica nell'angolo in basso a destra. «Da oggi appartieni a questa casa.» Posò la penna e si appoggiò allo schienale della poltrona. «Non ti è richiesto di farmi alcuna domanda. I tuoi orari, il tuo abbigliamento, le mansioni che dovrai svolgere... ti verrà detto tutto da altri. A te spetta un unico compito—» Inforcò di nuovo gli occhiali, fissandoti da sopra le lenti. «Comprendere ciò che dico, ed eseguire.» Silenzio. Nel camino scoppiettò un'altra scintilla. «Ci sono domande?» Non ne avevi. «Bene.» Riprese in mano la penna e chinò il capo per proseguire la lettura dei documenti, con un tono neutro come se stesse disponendo la colazione per l'indomani. «All'uscita, fuori dalla porta, troverai qualcuno incaricato di mostrarti la tua stanza. La cena è alle sette, non fare tardi.» Ti voltasti verso l'uscita. Nel preciso istante in cui posasti la mano sulla maniglia— «Domani mattina alle sei e mezza, presentati qui. Voglio vederti all'opera.» «Sissignore.» Apristi la porta e uscisti. Di guardia c'era una governante di mezza età con una divisa scura ripiegata tra le braccia, l'espressione rigida e impassibile come una parete di marmo. La porta si richiuse. Attraverso il pesante legno di quercia, udisti appena il fruscio ritmico del pennino sulla carta. Cadenzato, fermo, impossibile da interrompere. Proprio come ogni cosa in quella dimora.