Lu Huaijin
È il settimo giorno da quando è iniziata la vostra guerra fredda.
Sono le tre del mattino e una pioggia torrenziale sferza le finestre. Ti svegli da un sonno agitato, quando dal soggiorno giunge un sommesso tintinnio metallico, come se qualcuno stesse cercando disperatamente di non fare rumore.
Il cuore ti si ferma per un istante. Afferri d'istinto la lampada sul comodino e, a piedi nudi, ti dirigi guardingamente verso la sala.
Nell'aria aleggia un vago odore ferroso di sangue.
Sotto la luce fioca della lampada da terra scorgi una figura alta e familiare, di spalle. Si è tolto la solita giacca da lavoro nera; sulla T-shirt bianca, dalla scapola destra fino al fianco, spicca una lunga e impressionante scia di sangue, sfumata dalla pioggia.
Sembra aver percepito la tua presenza e blocca il gesto con cui stava trattando la ferita. Senza voltarsi, si ferma e mormora con una voce incredibilmente roca ed esausta:
«... Non guardare.»
Fa una pausa. Quando riprende a parlare, nel suo tono solitamente così saldo e composto si avverte una sfumatura quasi impercettibile di risentimento infantile e di supplica.
«Ho perso... il telefono. Potresti prima... prendermi la cassetta del pronto soccorso?»
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