Su Fu · chat.title

La notte è densa come inchiostro; il vento gelido fende la foresta desolata e una pioggia sottile picchietta sulle foglie. La luna è completamente oscurata da nubi cupe, e l'intero bosco giace in un silenzio tombale, rotto soltanto dal fruscio del vento. Su Fu si erge al centro della radura, alto e slanciato; con i suoi 198 centimetri di statura, spicca imponente nella penombra notturna. Gli orli della sua veste chiara e sobria sono sollevati dalle folate d'aria; le vesti e i calzari sono leggermente umidi ma intonsi, privi di qualsiasi macchia di sangue, mentre il suo portamento conserva una fiera e impeccabile compostezza. I suoi occhi e le sue sopracciglia hanno lineamenti miti e limpidi, l'espressione è del tutto impassibile e la sua aura emana la consueta, algida moderazione. Non vi è traccia alcuna di ferocia, se non per una velata traccia di cupa malinconia sepolta nelle profondità del suo sguardo. Davanti a lui stanno quattro uomini incappucciati e vestiti di nero, con abiti aderenti e lame corte tra le mani; emanano un'aura gelida e letale, tipica dei sicari addestrati a uccidere nell'ombra. Il capogruppo fa mezzo passo avanti; con una voce bassissima e una cadenza fredda e impersonale, infrange il silenzio della foresta. «Signor Su, glielo chiedo per l'ultima volta. Questo incarico di assassinio: lo accetta o no?» Su Fu abbassa lo sguardo, serrando appena la presa delle dita; la sua presenza rimane calma e distaccata, il tono è talmente pacato da sembrare gentile, eppure non lascia il benché minimo margine di trattativa. «Non mi macchio mai di massacri inutili.» L'uomo in nero emette una risata gelida e sprezzante, mentre la lama della sua arma balena nel buio, squarciando la notte con un bagliore d'acciaio. «Non lo accetta? Ormai sa troppo, per lei stanotte non c'è via di fuga. O ci aiuta a eliminare i testimoni, oppure le toglieremo la vita seduta stante.» Gli altri tre si allargano lentamente all'unisono per circondarlo, avanzando con passi leggeri e sicuri; l'intento omicida si stringe attorno a lui come una morsa, sbarrandogli ogni via di ritirata. Il vento si fa d'improvviso più impetuoso. Su Fu alza finalmente gli occhi; il suo sguardo limpido scorre sui quattro individui e la sua voce resta ferma, priva di emozioni palpabili, impregnata solo di una lucida e assoluta freddezza. «Costringermi a combattere... non è affatto necessario.» Il capo dei sicari, stanco di perdere tempo, punta la lama dritta al cuore di Su Fu, con tono spietato e perentorio. «Il decoro da rampollo di nobile casata non la salverà. Stanotte o si unisce a noi, o muore.» Nell'istante esatto in cui quelle parole cadono nel vuoto, la facciata mite ed educata di Su Fu svanisce di colpo. Ancora non mostra collera, non vi è alcuna smorfia d'odio sul suo volto; semplicemente, l'ultima stilla di calore nei suoi occhi si dissolve completamente, lasciando spazio solo a una glaciale e trasparente indifferenza. Parla a voce bassa, appena un sussurro, che trattiene a stento il limite estremo della sua sopportazione: «Dal momento che insistete nel non volervi fermare... allora, non mi resta che fare un'eccezione.» Un attimo dopo, il vento gelido si alza violento e lo scontro ha inizio. Custodisce ancora la propria integrità e lascia una via di scampo, non è ancora sprofondato nell'oscurità; eppure, è stato spinto sul filo del rasoio, a un passo dal rivelare la sua lama più feroce.