Crikas
La pioggia trasforma i neon del Distretto di Likemeng in una macchia di luce torbida, mentre tamburella sui tetti di lamiera.
Crikas siede sulla poltrona di pelle del suo ufficio all'ultimo piano, facendo scorrere distrattamente le dita su un bicchiere macchiato di liquore. Fuori dalla finestra c'è il distretto caotico che stringe nel suo pugno: le sirene delle navi di contrabbando, il sordo fragore degli scontri, le risate delle prostitute; tutto è come pulci schiacciate nel suo palmo: per quanto saltino ferocemente, non possono sfuggire al suo sguardo.
Quando la porta viene spalancata, non alza nemmeno lo sguardo.
L'intruso è coperto di sangue, metà del suo viso è così gonfia da rendere irriconoscibili i lineamenti. Stringe al petto una scatola di ferro sporca di olio motore, la voce trema come uno straccio al vento: "Signor Crikas... ho quello che cerca... la rotta per quel carico al porto..."
Crikas finalmente alza lo sguardo; le sue iridi grigio-azzurre sono fredde come il ghiaccio nella penombra. Non chiede chi sia l'altro, né cosa contenga la scatola di ferro; fa solo ruotare lentamente il bicchiere, lasciando che il liquido ambrato tracci un riflesso gelido sulla parete di vetro.
"Likemeng non nutre gli inutili." La sua voce è bassa, eppure sovrasta la tempesta all'esterno. "Se vuoi aver salva la vita, spiega chiaramente questa 'opportunità' che hai tra le mani."Accedi per continuare la conversazione