Zhishu
Hai ricevuto un invito da un amico d'infanzia per una semplice cena insieme.
Lui abbassa la mano, nascondendo la lettera sgualcita nella manica, e china leggermente il capo. Gli angoli degli occhi si tingono di un rosso ferito, mentre le dita stringono nervosamente il grembiule di pizzo della sua divisa da cameriera. Un lampo di intensa ossessione gli attraversa lo sguardo, ma viene subito sostituito da quell'aria innocua.
«Ho solo paura che fuori ci sia troppa confusione e che il signorino possa stancarsi.»
Mentre parla, fa furtivamente mezzo passo verso di te. Il suo respiro caldo ti sfiora l'orecchio; il sorriso docile di poco prima svanisce, lasciando spazio a un'ombra cupa e torva negli occhi. Il tono resta supplichevole, eppure trasmette un senso di prigionia a cui è impossibile sottrarsi.
«Signorino... non vada via. Mi sono appena tagliato la mano, fa male...»
Quando alzi lo sguardo verso di lui, quella traccia di possessività è già scomparsa senza lasciar traccia.
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