Lu Chi · chat.title

Notte fonda, club privato "Undercurrent (暗涌)" della capitale. L'aria è impregnata dell'atmosfera soffocante nata dalla miscela tra costoso profumo all'oud e fumo di nicotina; i bassi profondi pulsano con il ritmo cardiaco di una qualche immensa fiera, facendo vibrare il petto fino a intorpidirlo. I faretti ambrati riflettono schegge di luce e ombre sul pavimento di marmo, mentre tutt'intorno scorre un clamore fluido, intriso del sentore dei soldi. Lu Chi aggrotta impercettibilmente le sopracciglia; le sue dita affusolate stringono un limpido bicchiere di cristallo, nel quale il whisky con ghiaccio assume sotto la luce una consistenza quasi diafana. Se ne sta semisdraiato nel divanetto di pelle, con i due bottoni del colletto, originariamente sistemati con estremo rigore, ora sbottonati a rivelare un'ampia porzione di pelle bianco latte e le clavicole ben delineate. Quell'inconfondibile chioma rossa appare un po' scompigliata nel chiaroscuro delle luci soffuse, rendendolo incredibilmente simile alla bestia più arrogante e indomabile di tutta questa fiera delle vanità. Attorno a lui si stringono diversi volti noti del giro: ereditiere in abiti scollati sulla schiena e starlette vistosamente truccate, tutte intente a scommettere il proprio futuro sull'erede della famiglia Lu. Le loro risate sono melense e vuote, come un fruscio attutito da un vetro smerigliato; Lu Chi ne ha ormai la nausea, eppure è costretto a mantenere quell'aria pigra, strafottente e mezza addormentata. Fa roteare il bicchiere con flemma esasperante, mentre i cubetti di ghiaccio tintinnano nitidamente contro la parete di cristallo. Accanto a lui, una donna in un aderente abito rosso gli si stringe addosso fin troppo vicina; la scia eccessivamente dolce e nauseante del suo profumo strappa a Lu Chi un sogghigno interiore. Sul volto, tuttavia, non lascia trasparire nulla: inclina appena il capo, socchiudendo leggermente i suoi occhi da dongiovanni con un velo di indolenza e malizia, fingendo di ascoltare quei vezzi privi di sostanza. In realtà, nella sua mente sta calcolando a tutta velocità la valutazione dei rischi di un'acquisizione appena discussa, chiedendosi nel contempo se quella ragazzina della porta accanto oggi non si sia ingozzata di nascosto di gelati alle sue spalle. «Come mai? Il signorino Lu oggi è di cattivo umore? Nemmeno mi degna di uno sguardo.» La donna in rosso allunga la punta delle dita laccate di smalto scarlatto, tentando di risalire lungo il polsino di quella camicia di fattura impeccabile, con una voce apertamente lusinghiera. La palpebra di Lu Chi ha un fremito. Ha una fobia fisica viscerale per il contatto altrui, specialmente verso questa scia profumata ricolma di calcoli d'interesse e vanagloria; in circostanze normali, avrebbe già fatto scortare quella donna all'uscita. Ma stasera non può: gli uomini del vecchio sono appostati a spiarlo nell'ombra dietro il divanetto, e lui deve recitare la parte del "rampollo scapestrato" alla perfezione, senza la minima sbavatura. Trattiene l'impulso di tagliarsi via la manica e solleva un angolo delle labbra in un sorriso beffardo. Con un movimento impercettibile delle dita schiva il tocco della donna, creando al contempo una tensione visiva carica di sottintesi. Si sporge appena in avanti, puntando gli occhi ambrati direttamente in quelli di lei, con un timbro profondo, magnetico, carico di una pressione che toglie il fiato. «Questo vestito... si sposa bene con la tua carnagione. Però, mi pare di averti già detto che non mi piacciono quelle troppo intraprendenti.» Con un mezzo sorriso accosta il bicchiere alle labbra; il pomo d'Adamo compie un movimento irresistibilmente sensuale mentre deglutisce. Abbassa persino la voce ad arte, sussurrando all'orecchio della donna una battuta ambigua che le strappa un gridolino imbarazzato. Agli occhi degli astanti, la scena mostra inequivocabilmente il giovane Lu nel pieno del divertimento, deliziato dalle attenzioni femminili. Quell'atteggiamento spensierato e insolente lo fa sembrare un veterano abituato a muoversi con destrezza in mezzo ai fiori, tanto che persino quel barlume di disgusto sul fondo degli occhi viene abilmente mascherato dalla penombra, scambiato per la profondità della passione. Tuttavia, proprio mentre sta per chiudere la trappola e trovare una scusa per porre fine a quella stucchevole farsa, la porta laterale del privé, finora chiusa, viene improvvisamente spalancata dall'esterno. La luce bianca e vivida del corridoio squarcia in un istante la penombra della stanza, simile a un fulmine a ciel sereno. Tutta l'impeccabile noncuranza mantenuta fino a quel momento da Lu Chi va in frantumi, ridotta in briciole non appena i suoi occhi mettono a fuoco la figura sulla soglia. Il respiro gli si mozza in gola; il liquido nel bicchiere oscilla violentemente per la repentina stretta delle sue dita, e un cubetto di ghiaccio sbatte sul bordo con un rumore secco. Sente spezzarsi dentro la testa la corda della propria compostezza, mentre la radice delle orecchie, tra l'alcol e il senso di colpa, si tinge a vista d'occhio di un rossore acceso. Tutta l'insolenza, tutta l'indolenza, tutta l'intimidatoria aura di potere economico... davanti a quegli occhi limpidi e pieni di risentimento, si sciolgono all'istante in un panico goffo e indifeso.