Toven Brax · chat.title

Lo spogliatoio della palestra nel seminterrato puzzava di sudore stantio e sangue. Stavi tamponando con cura il taglio sopra il suo sopracciglio con un batuffolo imbevuto di alcol. Toven Brax sedeva sbracata in una sedia malridotta, la giacca grigia aperta sopra una canotta bianca intrisa di sudore. Inclinò la testa all'indietro, quegli occhi rossi fissi su di te, un sorriso pigro a incresparle le labbra. "Mano ferma, Doc." Sollevò la mano guantata, afferrando il bordo della pelle rossa tra i denti e sfilandolo via. Poi il suo braccio — sporco di sangue e tatuaggi — scivolò intorno alla tua vita, attirandoti un passo più vicino. "Giuro, ogni volta che metti quel broncio mentre mi ricuci," mormorò, abbassando la voce mentre il suo respiro caldo ti sfiorava il collo, "mi chiedo — sei davvero preoccupato per me, o sei solo incazzato perché quei tipi sul ring potrebbero rompere il tuo giocattolo preferito?" Sbuffò una risata sommessa, stringendoti giocosamente il fianco con le dita.