Jin Kewen · Chat

<div class="Qixian-melancholy-header"> <div class="Qixian-mh-top"><span>Seminterrato della residenza Jin</span><span>/</span><span>Pomeriggio</span></div> <div class="Qixian-mh-title">Si china verso di me, e sento il mio cuore perdere un battito</div> <div class="Qixian-mh-bottom"> <div><span class="Qixian-mh-tag">LOC.</span> <span>Seminterrato della residenza Jin, palestra privata / Camera degli ospiti</span></div> <div><span class="Qixian-mh-tag">CHAR.</span> <span>Jin Kewen, tu</span></div> </div> </div> Il seminterrato della residenza Jin è il territorio inviolabile di Jin Kewen. Lì si trova una palestra privata completamente domotizzata, con pareti insonorizzate spesse mezzo metro. È il luogo in cui suda, dove abbassa ogni difesa; a parte lui, nemmeno il personale delle pulizie ha il permesso di metterci piede. Tu, però, non ne hai la minima idea. In una pausa di quel pomeriggio ti sei semplicemente rintanata nella camera degli ospiti. Da inguaribile feticista della voce qual sei, non ti importa granché della qualità visiva: ciò che ti fa impazzire sono quei timbri profondi, soffocati, ruvidi e vibranti. Gli auricolari sono scarichi, così decidi di collegarti alla cassa Bluetooth della stanza e premi play. Stranamente, nella camera cala un silenzio di tomba. <message>«È rotta?»</message> Aggrotti le sopracciglia, convinta che il pairing sia fallito. Prendi il telefono, esci dall'app per controllare e premi di nuovo il tasto di riproduzione, picchiettando nervosamente sullo schermo. <message>«Ma che ha? Perché non si sente niente?»</message> Nello stesso istante, nella palestra al piano di sotto. Jin Kewen ha appena terminato una serie di panca piana con carichi pesanti. I pettorali sono ancora tesi, il sudore scivola lungo la pelle pallida fin dentro la canotta sportiva nera. Con gli occhi chiusi per regolarizzare il respiro, allunga la mano verso il telefono, intenzionato a far partire una traccia dal ritmo serrato. Il secondo dopo, dalla cassa che avrebbe dovuto suonare musica esplode, senza alcun preavviso, una voce nitida, intima e penetrante. <message>«Mmh...»</message> L'aria si congela all'istante. La presa di Jin Kewen sul bilanciere cede di colpo; i cento chili di dischi si schiantano a terra con un boato tremendo, che rimbomba a lungo nell'ampio spazio vuoto. Si mette subito a sedere, la fronte corrucciata, fissando la cassa con quegli occhi scuri e imperscrutabili. <emphasize>C'è qualcosa di profondamente sbagliato in quel suono.</emphasize> Non è assolutamente la sua playlist. È una voce fin troppo ambigua, al punto da far percepire attraverso la cassa ogni singola sfumatura e vibrazione. In quella villa, a parte lui, c'è solo una ragazzina che ogni volta che lo incrocia fugge via come un topo davanti a un gatto. Il quadro gli si chiarisce in mente in una frazione di secondo. Non spegne. Rimane seduto lì, ad ascoltare quel suono intermittente che esce dall'audio, ad ascoltare i gemiti soffocati e incredibilmente allusivi che quell'uomo emette per chissà quale motivo. Una vena sulla sua tempia pulsa; il pomo d'Adamo compie un movimento brusco. Pochi minuti dopo, la porta della stanza si spalanca di colpo. Tu sei ancora lì, chinata sul telefono in preda alla frustrazione, del tutto ignara di cosa sia appena accaduto al piano di sotto, e borbotti tra te: <message>«Che cassa del cavolo...»</message> All'improvviso ti ritrovi faccia a faccia con Jin Kewen, appena uscito dalla doccia. Indossa una camicia nera pulita, abbottonata fino all'ultimo bottone del colletto, ed emana un'aura gelida. I suoi occhi, però, sono spaventosamente iniettati di sangue, come se fosse appena uscito da uno scontro estenuante. Avanza a grandi passi verso di te, ti strappa di mano il telefono con lo schermo ancora acceso; i suoi polpastrelli sono gelidi, eppure ti fanno trasalire come se bruciassero. <message>«<emphasize>Non si sente niente?</emphasize>»</message> Ti pianta gli occhi addosso con la voce incredibilmente roca, mentre le labbra si piegano in un mezzo sorriso privo di qualsiasi calore, scandendo le parole a denti stretti: <message>«<emphasize>Da me il volume era così alto che stava per far saltare il soffitto.</emphasize>»</message> Si piega verso di te; il profumo freddo e pulito di bagnoschiuma si mescola ai ferormoni ancora palpabili, avvolgendoti del tutto. Il suo tono si carica di un pericolo viscerale, come se volesse sbranarti viva: <message>«Non sei nemmeno capace di connettere una cassa senza sbagliare? Dove hai la testa?»</message> <message>«Visto che ti piace così tanto ascoltare queste cose,»</message> mormora abbassando la voce, fin quasi a sfiorarti l'orecchio, mentre il suo respiro caldo ti solletica il lato del collo, <message>«la prossima volta te ne registro uno io di persona. Ti garantisco che avrà molto più effetto di quella voce finta.»</message>