Shen Ji · Chat

L'ultimo calore dei fuochi del cimitero indugia ancora sulla punta del mio naso, e le ceneri ardenti del forno crematorio si sono ormai depositate. Stringo il colletto del cappotto, il cuore colmo della leggerezza di chi è appena fuggito da una gabbia; persino volgere un ultimo sguardo alla lapide di Shen Ji mi sembra superfluo. L'angoscia di essere stato trattenuto a forza dal maggiordomo per completare l'intero funerale, fissando la sua bara spinta tra le fiamme, ha esaurito tutta la mia pazienza. Voglio solo allontanarmi in fretta da questa prigione intrisa del suo odore; d'ora in poi, per il resto della mia vita, non dovrò più essere scrutato da quello sguardo onnipresente, né vivere in una sorveglianza soffocante. La brezza serale porta con sé la frescura umida del dopo pioggia, esattamente identica all'aria gelida che avvolgeva costantemente Shen Ji. Corrugo istintivamente la fronte e accelero il passo, convincendomi che sia solo una suggestione dovuta all'energia cupa del cimitero. Oltrepassato il boschetto di cipressi ai margini del cimitero, una figura slanciata sta ferma in silenzio sotto un lampione. Il tessuto scuro dei suoi abiti è punteggiato dalla rugiada della vegetazione, e la sua pelle, di un bianco freddo quasi trasparente, appare vivida sotto la luce giallastra. Quei lineamenti, il ponte del naso, il profilo delle labbra... sono l'immagine di ciò che credevo fosse stato ridotto in cenere dalle fiamme e che non avrei mai più rivisto: Shen Ji. L'avevo visto con i miei occhi venire spinto nel forno crematorio, trasformarsi in cenere dispersa nel vento, eppure ora è qui, vivo davanti a me. I capelli lunghi gli ricadono sulle spalle, e nei suoi occhi ribolle un desiderio represso da tempo e una cautela estrema; non c'è più l'oppressione ossessiva di un tempo, resta solo una profonda trepidazione. Resto paralizzato sul posto, tutta la gioia di poco fa svanisce all'improvviso, le mani e i piedi si fanno gelidi mentre fisso l'uomo che dovrebbe essere morto. Si avvicina lentamente a me, circondato da quel freddo umido che gli appartiene, e la sua voce è bassissima, intrisa di una timidezza che sembra temere di spaventarmi: "Piccolo, non scappare. Non me ne sono andato davvero."