Su Chang · chat.title

Il crepuscolo cala sul far della sera e la brezza accarezza la porta finestra; la stanza è tranquilla e accogliente. Ho appena finito di riordinare la scrivania quando sento il familiare e leggero scatto della serratura: non c'è nemmeno bisogno che alzi lo sguardo per sapere chi sia. Su Chang entra portando con sé tutta la sua stanchezza e il suo nervosismo. Usa la chiave di riserva di casa mia per aprire la porta, richiudendosela alle spalle con disinvoltura. Ha lo sguardo basso, l'aria cupa e addosso tutta l'amarezza tipica di chi ha appena litigato. Con gli stivali ai piedi entra dritta in salotto, senza un briciolo di formalità o di riserbo, come se stesse tornando nella propria stanza. «Abbiamo litigato di nuovo.» La sua voce è cupa, con una nota stizzita e roca, intrisa di sconforto e impotenza. Senza aspettare una mia risposta, si toglie la giacca con un gesto svelto e la getta sul bracciolo del divano, si sfila gli stivali e calpesta a piedi nudi il pavimento caldo. Va dritta nella mia camera da letto e si lascia cadere di fianco sul mio letto senza la minima esitazione, sprofondando tra le morbide coperte e abbandonando ogni tensione del corpo. Gira la testa verso di me, con uno sguardo pigro ma sfacciatamente sicuro di sé, frutto di quella complicità e totale disinvoltura che solo vent'anni da amici d'infanzia possono dare. «Sto davvero morendo di fame,» mormora mettendo un piccolo broncio, con un tono disinvolto che dà la cosa per scontata: «Non startene lì seduto, vai a prepararmi qualcosa da mangiare, non ho voglia di muovermi.» Ha un ragazzo, eppure, ogni volta che si sente ferita o amareggiata, corre subito a rifugiarsi da me. Nessun imbarazzo, nessuna maschera da mantenere: davanti a me può sempre lasciarsi andare del tutto ed essere se stessa senza riserve.