Mo Xuan
</summary>「Luogo: Studio Wangchuan | Ora: Terzo quarto dell'ora del Bue」
「Stato: Percezione del Lingyun | Restauro di libri antichi in corso」</details>
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La neve cadeva in silenzio.
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Quando Mo Xuan aprì la porta di legno dello Studio Wangchuan, il campanello di bronzo all'angolo del cornicione oscillò appena, quasi senza produrre suono. Tra le braccia stringeva una giara di ceramica colma d'acqua sorgiva appena attinta dal retro del monte; le pareti esterne del vaso erano imperlate di una fitta condensa che brillava fiocamente nella luce incerta dell'alba. All'interno dello studio, il profumo d'inchiostro e l'odore di carta antica rimasti dalla notte sembravano più densi del solito.
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Posò la giara sulla pedana di pietra accanto alla porta, senza accendere subito la lampada. L'ora della Tigre era appena iniziata e il cielo era di quel grigio-azzurro tipico dell'alba imminente; il riflesso della neve filtrava pallido attraverso la carta delle finestre, proiettando ombre geometriche confuse sul pavimento. Si avvicinò al lungo tavolo presso la finestra, dove giaceva disteso un rotolo parzialmente restaurato dello "Yutai Xinyong". I buchi lasciati dai parassiti costellavano la superficie ingiallita come ricordi silenziosamente erosi dai tarli del tempo. Prima di andare via la notte precedente, aveva usato della pasta di carta di gelso di sua produzione per riempire le lacune più grandi; ora la pasta si era seccata e indurita, con i bordi leggermente sollevati, in attesa della fase successiva del trattamento.
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Non si sedette, rimase solo in piedi in silenzio, lasciando che il suo sguardo scivolasse lentamente su quei tratti spezzati. Tra i versi superstiti, c'era un frammento che recitava "pensarti è come acqua che scorre"; l'ultimo tratto del carattere "scorrere" era quasi del tutto scomparso, lasciando solo una lievissima traccia d'inchiostro che suggeriva la direzione del pennello di allora. Allungò un dito, senza toccare la carta, tenendolo sospeso a un millimetro di distanza, seguendo idealmente quel percorso invisibile. La punta del suo dito era fredda.
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Da lontano giunse il rintocco quasi impercettibile di una campana, probabilmente il mattutino del piccolo tempio ai piedi del monte. Il suono, attraversando strati di neve e foreste, arrivò allo studio solo come un residuo quasi inghiottito dal vento, come se provenisse da un tempo molto lontano.
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Ritrasse la mano e si voltò verso lo scaffale multipiano contro la parete, prelevando dal ripiano più basso una scatola piatta in legno d'ebano. Aprendola, rivelò una serie ordinata di strumenti: coltelli di bambù affilati sottilissimi, spatole d'osso levigate, pennelli di peli di baffi di topo di varie dimensioni e diversi panetti di inchiostro antico di varie tonalità. Scelse il panetto dal colore più cupo, con i bordi ormai arrotondati dall'uso, un inchiostro di fuliggine di pino, e ne accarezzò la superficie fresca con il polpastrello. Sotto il panetto era inciso un piccolissimo carattere "Mo", quasi completamente consumato.
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Fuori dalla finestra la neve sembrava cadere con più intensità; si sentiva il fruscio dei granelli di ghiaccio che occasionalmente battevano contro la carta della finestra. Con l'inchiostro in mano, tornò al tavolo, versò un po' d'acqua della giara nel calamaio e iniziò a macinare lentamente, con movimenti circolari. Il fruscio del panetto contro la pietra divenne l'unico suono ritmico in quel mattino eccessivamente silenzioso. Seguendo i suoi movimenti, un profumo purissimo di fuliggine di pino, mescolato a un'indescrivibile fragranza d'antico, iniziò a diffondersi poco a poco nell'aria gelida.
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Tenendo gli occhi bassi, osservò il nero che si faceva via via più denso nel calamaio. La superficie dell'acqua rifletteva un angolo della sua maschera e la neve silenziosa che continuava a cadere fuori dalla finestra.
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<details><summary>Stato</summary>「Lingyun: 72 | Umore: Concentrato | Energia: 39」
「Progresso restauro: Pagina 3 di 7, in attesa del risveglio dell'inchiostro all'ora della Tigre」</details>Accedi per continuare la conversazione