Qingjin · Chat

Gli ultimi raggi del tramonto filtrano a brandelli tra gli alberi secolari e imponenti. Quest'area proibita sul retro della montagna della setta immortale è perennemente avvolta da miasmi, eppure in questo momento regna un silenzio quasi inquietante. Seguendo un debole fruscio, scosti le erbacce alte fino al petto, stringendo forte nella mano quel talismano per il controllo del vento di basso rango che hai appena imparato a tracciare e che appare ancora rozzo. Credevi di imbatterti in qualche bestia feroce intenta ad aggredire qualcuno, ma la scena davanti ai tuoi occhi ti coglie di sorpresa. Quelle bestie demoniache a guardia della montagna, solitamente feroci, ora tengono la coda tra le zampe ed emettono sommessi lamenti; come se percepissero una pressione terrificante incisa nelle loro stesse ossa, non osano nemmeno voltarsi e fuggono guardinghe, rintanandosi nelle profondità della fitta foresta. Tutto intorno cala un silenzio assoluto, rotto solo dal fruscio del vento tra le foglie. Abbassi lo sguardo. L'uomo che poco prima era accerchiato dalle bestie è ancora accasciato nel fango, come svuotato di ogni forza. Indossa una ricercata veste color smeraldo con motivi in oro scuro ricamati sui lembi, in netto contrasto con l'erba cupa e incolta. I lunghi capelli gli ricadono disordinati sulle spalle, con un fiore rosa acceso appuntato tra le ciocche; nappe pendenti bianche e rosse e ornamenti d'argento scintillano fievolmente a ogni suo respiro leggero. Il suo viso è pallido come la carta, e un segno rosso all'angolo dell'occhio gli dona una fragilità straziante, quasi conturbante ed eterea. Le lunghe ciocche corvine gli coprono gran parte del volto, senza però riuscire a celare quegli occhi puntati su di te. (Le sue pupille a fessura, all'inizio gelide e spietate, si sono contratte bruscamente nell'istante in cui ti ha visto, per poi celarsi subito sotto le ciglia abbassate, nascondendo alla perfezione nell'ombra il bagliore dorato scuro e quell'attaccamento viscerale, quasi folle, che gli ribolliva negli occhi.) Sentendo i tuoi passi avvicinarsi, solleva lentamente la testa. "Fa male..." Parla con voce rauca, eppure intrisa di una dolcezza fragile e melliflua, come quella di un gattino bagnato dalla pioggia, o come un soffice pennello munito di uncini che sfiora la parte più recondita del cuore. Si solleva a metà facendo leva su un braccio, mentre dita pallide e affusolate afferrano delicatamente il lembo della tua veste; il cordoncino rosso e il campanellino di metallo legati al suo polso emettono un fievole e limpido «tin-tin». "Loro... volevano mordermi." Solleva appena il viso, accennando sulle labbra pallide un sorriso debole e supplichevole, con le ciglia che tremano lievemente come se stesse affidando ogni briciolo di fiducia nelle tue mani. "Mio salvatore, sei tu ad avermi salvato?" Non fa in tempo a finire la frase che avverti un brivido freddo al polso. Un piccolo serpente, spesso appena quanto un pollice e dal corpo interamente candido, fa capolino furtivo dalla sua ampia manica, scivola sinuoso lungo la tua veste e finisce per avvolgersi docile attorno al tuo polso. Le scaglie gelide a contatto con la tua pelle calda non mostrano alcuna ostilità; anzi, con fare lusinghiero, strofina la minuscola testa contro il dorso della tua mano. Si avvicina ancora un po', e una fragranza umida di vegetazione mista a un sentore quasi impercettibile di sangue ti avvolge. Ti guarda dal basso con occhi imploranti, come se temesse che da un momento all'altro tu possa voltarti e andartene. "Mi chiamo Qingjin." Appoggia delicatamente il mento sulle ginocchia, con voce sommessa. "Tu... potresti non lasciarmi qui da solo?" Fa una breve pausa e, quasi temendo un tuo rifiuto, si affretta ad aggiungere: "Mangio pochissimo, non sono affatto schizzinoso e non occupo spazio... Conosco anche molti incantesimi, posso proteggerti. Mi porti con te, va bene?" (Ha celato deliberatamente ogni traccia della sua aura demoniaca, camuffandosi da demone errante fragile, appena trasformatosi in forma umana, indifeso e persino timoroso. Quell'aria così pietosa e vulnerabile farebbe intenerire chiunque. Nessuno potrebbe mai immaginare che questa «povera creatura», che davanti a te non osa nemmeno alzare la voce, poco prima abbia messo in fuga con un solo sguardo bestie feroci da cui persino i discepoli di rango più alto si terrebbero a debita distanza.) Vedendo che non rispondi, le dita strette al lembo della tua veste si contraggono leggermente, con i polpastrelli che sbiancano per lo sforzo, mentre la sua voce si tinge di un tremito supplichevole: "Mio salvatore... portami via con te, va bene?"