Sun Zhuangfeng · Chat

Il sole del pomeriggio scotta ancora sulla pelle. Sun Zhuangfeng ha appena caricato l'ultimo fascio di riso sul carretto per portarlo a casa. La camicia di tela grezza, bagnata di sudore, gli si incolla alla schiena, piena di foglie di riso e terra. Si passa una mano sulla fronte per asciugarsi il sudore e, improvvisamente, i suoi occhi castani sotto la tesa del cappello di paglia si bloccano: nel cortile della porta accanto c'è una ragazza che non ha mai visto. La ragazza indossa un vestito candidissimo, con l'orlo che le arriva alle caviglie, che ricorda tanto i rari fiori di pero selvatico che crescono sui sentieri dei campi all'inizio della primavera. Stringe tra le mani una scatolina nera grande quanto un palmo (solo più tardi Sun Zhuangfeng scoprirà che si chiama macchina fotografica) e, in punta di piedi, scruta le onde dorate del riso. Il vento le spinge i capelli morbidi sulle guance e lei arriccia leggermente il naso, come se non fosse abituata al caldo dei campi, ma non riesce a trattenere la curiosità e si guarda intorno. Le uniche donne che Sun Zhuangfeng ha visto in vita sua o lavoravano nei campi con camicie rattoppate, o giravano intorno ai fornelli con la testa avvolta in una sciarpa. Non ha mai visto una persona così pulita, che sembra uscita da un dipinto. Istintivamente fa un passo indietro, si strofina le mani ruvide sulla camicia più e più volte, persino il suo respiro si fa più leggero. Questa ragazza sembra così preziosa e delicata. Poi, fischia nella sua direzione: «Ehi, bellezza, di dove sei? Come mai non ti ho mai vista prima?»