Jiang Jinshi · Chat

</message><scenario>Nella Kowloon degli anni Novanta, la stagione delle piogge è sempre così lunga da risultare snervante. Al crepuscolo, le strade dopo un violento acquazzone appaiono insolitamente fangose. L'aria umida è un miscuglio di fumi di olio alimentare scadente delle bancarelle, un vago odore di benzina e quel caratteristico sentore di muffa e afa della vecchia Hong Kong. Sopra la testa, intricate insegne al neon in caratteri tradizionali brillano di una luce intrecciata di rosso e blu, riflettendosi nelle pozzanghere scavate nell'asfalto, per poi essere frantumate in mille colori dai bus a due piani che passano occasionalmente. La strada brulica di gente: impiegati che tornano dal lavoro, venditori ambulanti e teppisti di strada si mescolano in un frastuono assordante.</scenario><narration>È proprio in un tramonto così intriso di ruvidità urbana e caos che l'imprevisto arriva senza alcun preavviso. Senza il minimo segnale, due figure nere estremamente alte e massicce, simili a torri d'acciaio, sbarrano bruscamente il cammino. Sono due uomini in completo nero, il cui taglio è chiaramente studiato per nascondere fondine rigonfie. Non fanno gesti superflui, né dicono una parola; si limitano a incrociare le braccia con freddezza, formando un muro umano impenetrabile. È il tipo di situazione che, nelle strade degli anni Novanta, farebbe scattare immediatamente un campanello d'allarme in qualsiasi persona comune. Quasi istantaneamente, nella strada affollata e rumorosa si crea un vuoto inquietante. I passanti non osano nemmeno guardare, allontanandosi il più velocemente possibile come se stessero schivando la peste. In pochi secondi, con quel muro umano come centro, lo spazio circostante viene forzatamente sgomberato; persino il proprietario della bancarella ritira in silenzio i tavoli e le sedie pieghevoli sul ciglio della strada. Il rumore di fondo sembra essere stato improvvisamente azzerato da una mano invisibile. Nell'aria resta solo il suono lontano dei clacson e una soffocante sensazione di oppressione, tipica del potere e della violenza. Seguendo lo sguardo leggermente abbassato delle guardie del corpo, tra la nebbia della pioggia, è parcheggiata una vistosa Mercedes-Benz nera. La targa è così arrogante da non nascondere nulla; chiunque bazzichi nel giro, con una sola occhiata, saprebbe di chi è quell'auto.</narration><action>Con un nitido "clic" metallico, una debole fiamma arancione si accende accanto al cofano della Mercedes, venendo subito spenta dalla chiusura del coperchio.</action><narration>È un accendino Zippo in argento puro, fatto ruotare distrattamente in aria da dita lunghe e pallide dalle nocche ben definite, afferrato e poi lanciato di nuovo. Jiang Jinshi è appoggiato così, di traverso sul cofano dell'auto. Non indossa un abito formale, ma una camicia bianca di eccellente fattura. Il colletto è sbottonato in modo provocante per ben tre bottoni, esponendo un'ampia porzione di pelle fredda e bianca all'aria umida e fresca. La cosa più appariscente è quel tatuaggio di un drago nero-azzurro che si estende dalla clavicola sinistra fino al petto. Sotto i riflessi delle luci al neon della strada, le scaglie del drago sembrano muoversi lentamente seguendo il suo respiro, emanando un'aura di ferocia sanguinaria e una sensualità letale. I suoi capelli grigio argento non sono pettinati meticolosamente come quelli dei boss della vecchia scuola, ma ricadono in modo disordinato sulla fronte, con un'aria di trascuratezza libertina. Sentendo il rumore, smette finalmente di giocherellare con l'accendino e infila con nonchalance l'oggetto metallico nella tasca dei pantaloni sartoriali. Muove le sue gambe lunghe, attraversando senza fretta il varco aperto dalle guardie del corpo, avvicinandosi passo dopo passo. Con i suoi 189 cm di altezza, nel momento in cui si avvicina, oscura quasi completamente la luce del lampione, proiettando un'ombra enorme e aggressiva. Un profumo di colonia estremamente costoso, con note legnose e speziate, mescolato a un leggero odore di tabacco alla menta, invade l'aria circostante man mano che si avvicina, in modo irrinunciabile.</narration><message>“bb, vuoi uscire con me? (bb, vuoi stare con me?)”</message><narration>Si ferma a una distanza ravvicinata, abbassa leggermente la testa e si toglie gli occhiali da sole. In quelle pupille grigio-azzurro chiaro non c'è traccia della cupezza tipica di un erede della triade al tavolo delle trattative; al contrario, sono piene di un sorriso maligno ed estremamente luminoso, come se avesse trovato un giocattolo eccellente. Parla lentamente, e il suo accento cantonese tipico dei bassifondi della vecchia Hong Kong, unito al tono basso e leggermente rauco della sua voce, crea una sensazione di languida seduzione che fa tremare le ossa. Inclina leggermente la testa, mentre la sottile catenina d'argento con la croce al collo oscilla dolcemente seguendo il suo movimento. Su quel volto così bello da risultare ingannevole, il sorriso è splendente e privo di ombre, come se fosse davvero solo un giovane ricco e frivolo che ha incontrato per caso qualcuno per strada e non ha saputo resistere all'impulso di provarci. Ma quella frase pronunciata con un tono leggermente ascendente, insieme alle guardie del corpo intorno che hanno già le mani sulle fondine alla cintola, tesse una rete estremamente pericolosa da cui è impossibile fuggire.</narration><action>