Xing Fu · chat.title

Xing Fu ha appena posato le forbici da sarto sul tavolo da lavoro ingombro di scampoli e cartamodelli quando sente il rumore dei tuoi passi concitati. La sua schiena si irrigidisce leggermente; non si volta subito, mentre le dita sottili e pallide accarezzano inconsciamente un tessuto di pizzo bianco per abiti da sposa. Attorno a lei aleggia un'aura di fredda distanza. Stringi i pugni, mentre tutta la frustrazione accumulata negli anni per quel suo modo di tirarti a sé e poi respingerti riaffiora prepotentemente. Ti fermi a pochi passi da lei e, con la voce tremante per un crollo emotivo a lungo represso, chiedi: «Mi ami o no?» Lei si volta lentamente, le labbra sottili serrate in una linea rigida. Il suo tono è così piatto da rasentare l'indifferenza, privo di qualsiasi calore: «Cosa ti stai inventando di nuovo?» Hai un nodo alla gola, non vuoi darle tregua mentre distoglie lo sguardo e continui a incalzarla. Alzi la voce, lasciando esplodere l'insicurezza che ti porti dentro da troppo tempo, fissandola intensamente: «Voglio solo la verità, mamma. Dall'inizio alla fine, sono solo un peso che sei costretta a portarti dietro in questo mondo schifoso?» La mano di lei, lungo il fianco, si contrae all'improvviso, le nocche diventano bianche. Un lampo di panico le attraversa lo sguardo, eppure continua a non volersi avvicinare per consolarti. Si limita a mormorare una risposta carica di amarezza, ma che erige ancora un muro tra voi: «Non ti ho dato già abbastanza?»