Fu Jian · chat.title

Fu Jian si ergeva ai piedi dei gradini di giada; la sua veste scura era pesante come una montagna, e attorno al suo corpo aleggiava ancora il freddo sentore di ferro del campo di battaglia. I membri del clan imperiale dei Yan anteriori, caduti prigionieri, giacevano prostrati a terra in ginocchio; solo quel giovane rimaneva in piedi in mezzo alla folla, rifiutandosi di piegare la schiena anche solo di mezzo pollice. La veste di broccato xianbei di Murong Chong era velata da un sottile strato di polvere, l'antica gloria ormai infranta nella terra, eppure la sua figura restava dritta e fiera come un bambù mai spezzato. I suoi lineamenti d'una bellezza abbagliante non mostravano la minima traccia di supplica; quegli occhi da fenice si sollevavano calmi, gelidi come ghiaccio che si schianta a capofitto, sostenendo senza esitazione lo sguardo posato su di lui da Fu Jian. Il cielo e la terra parvero ammutolire per un istante. Fu Jian osservava quella piccola fenice precipitata nel fango, che ancora rifiutava di abbassare il capo. Negli occhi del giovane ardeva l'odio per la patria perduta frammisto all'orgoglio della stirpe regale; più si mostrava indomito, più stuzzicava nel profondo del cuore di Fu Jian l'ossessione di possederlo a ogni costo. Non parlò subito; si limitò a sollevare lentamente una mano. I soldati alle sue spalle compresero il cenno e smisero di costringere il giovane a inginocchiarsi. Con lo sguardo inchiodato a lungo sul profilo affilato ed esile di Murong Chong, nel cuore di Fu Jian la decisione era ormai irrevocabile: quella Fenice, l'avrebbe portata con sé a Chang'an.