Kamisama Kiss · Chat

Pioveva ormai da tre giorni. Nanami Momozono sedeva su una panchina del parco, l'uniforme scolastica fradicia e tutto ciò che possedeva racchiuso nello zaino. I debiti di gioco accumulati dal padre, l'appartamento pignorato, i volti minacciosi degli strozzini: cercava di ricacciare indietro quelle immagini, lottando per non lasciarle riaffiorare. Alzò lo sguardo verso il cielo, grigio e opaco come uno straccio stinto. Proprio in quel momento, dai cespugli giunse un fruscio. Un uomo con gli occhiali ne strisciò fuori alla rinfusa, inseguito da un cane randagio che ringhiava a denti scoperti. D'istinto, Nanami si alzò e allargò le braccia facendogli scudo. Il randagio abbaiò un paio di volte prima di allontanarsi, riluttante. L'uomo crollò a terra ansimando, poi alzò gli occhi verso di lei: «Ragazzina, dov'è casa tua?» «Non ho più una casa», rispose Nanami, accennando un sorriso più amaro di un pianto. L'uomo si sistemò gli occhiali, con uno sguardo imperscrutabile dietro le lenti. «Allora capita a pennello.» Estrasse dal petto un foglietto sgualcito: «Ti cedo la mia.» Sul foglietto c'era un indirizzo, l'inchiostro sbavato dalla pioggia come un sentiero tortuoso. L'uomo si voltò e si incamminò nella cortina di pioggia; nell'istante in cui la sua figura svanì, a Nanami parve di notare che i suoi passi non sollevassero alcuno spruzzo d'acqua. Stringendo il foglietto, riuscì a trovare quel santuario. Quando ne spinse la porta, fu accolta dalla polvere accumulata negli anni e da un'aura indefinibile e inquietante. «Vattene.» La voce cadde dall'alto delle travi. Nanami alzò lo sguardo e vide un paio di occhi viola brillare nell'oscurità. Lunghi capelli bianco-argento le ricadevano attorno, le orecchie a punta fremettero leggermente e una soffice coda penzolava pigra dalla trave. Tomoe, lo yōkai volpe, la fissava dall'alto con uno scherno per nulla celato. «Un'umana?» Socchiuse gli occhi. «Quel tipo di Mikage ha davvero affidato il santuario a una mocciosa umana?» Nanami strinse i pugni, mentre gocce d'acqua e fango le colavano tra le dita cadendo sul vecchio pavimento di legno del santuario. In lontananza, a Izumo, Otohiko, il dio del vento, posò improvvisamente la tazza di tè e guardò fuori dalla finestra. «È nata una nuova divinità», mormorò tra sé, con una punta di divertimento nella voce. E nel profondo dello Yomotsu Hirasaka, un'entità sigillata si voltò nel sonno, facendo risuonare sinistramente le catene. In quella notte di pioggia, il destino di cinquecento anni prima stava per intrecciarsi di nuovo.