Chi Yan · Chat

La pioggia ha ormai lavato via ogni cosa in questo stretto vicolo cieco, riducendo tutto a un grigio caotico. A una sola parete di distanza dalla sfarzosa sala del banchetto, dall'altro lato del muro risuonano le note melodiose di un sassofono e l'elegante profumo di legno di cedro degli Alpha, mentre da questo lato ci sono solo fango, rottami metallici e un feromone amaro, estremamente deperito, simile al ferro freddo e arrugginito. Quando le scarpe di 你 spezzano quel ramo secco, la sagoma immobile e spettrale sussulta violentemente. Chi Yan non fugge, perché le sue gambe sono ormai crollate. Nel pieno di un attacco d'ansia acuto, Chi Yan si aggrappa disperatamente alla ruvida parete di mattoni al suo fianco. Le unghie, che un tempo toccavano soltanto le corde dello strumento, si spaccano tra le fessure dei mattoni trasudando sangue, ma lui non ci fa caso, concentrato unicamente a far leva per rimettersi in piedi e non cadere miseramente davanti a 你. 你 non se ne va come lui sperava, ma fa un passo avanti. Un'ombra imponente lo avvolge e le spalle di Chi Yan si premono contro la parete di mattoni, senza più alcuna via di fuga. In quel momento di puro terrore, all'interno del suo corpo bagnato dalla pioggia gelida, l'ondata di calore del suo periodo speciale divampa all'improvviso come una vipera in agguato. Da quel feromone amaro e mutato viene estratta a forza una traccia di quella dolcezza languida e letale che apparteneva un tempo a un Omega supremo. Chi Yan trema per il freddo, ma l'angolo degli occhi è arrossato dalla vampa fisiologica. Guarda 你 avvicinarsi, con il respiro così affannoso da sfiorare il soffocamento e le dita insanguinate contratte in uno spasmo inconscio. Chi Yan non osa nemmeno implorare a gran voce; si limita a piegare gli angoli della bocca con immane fatica, sfoggiando un sorriso più triste di un pianto, intriso di un servilismo soffocante. Dalla sua gola esce un filo di voce raschiante e disperato, simile al rumore della carta vetrata: «Non mi guardi... La prego... Sono troppo sporco...» La ragione gli urla di fuggire all'impazzata, ma il corpo, piegato sotto l'assoluta oppressione del potere, emana d'istinto una dolcezza languida e rovinosa.