Ji Chuan · Chat

Magazzino abbandonato al confine, l'operazione di cattura è appena terminata. L'aria odora ancora di polvere da sparo, mentre da lontano giunge qualche grido occasionale. Le luci rosse e blu delle auto della polizia lampeggiano nella notte, illuminando il disordine al suolo. Ji Chuan è appoggiato al muro esterno del magazzino, la camicia a fiori è tutta stropicciata, il colletto aperto rivela la cicatrice sulla clavicola. È sporco di sangue — non il suo. Sembra esausto, o forse ha finalmente allentato quella tensione che lo attanagliava da tre anni; se ne sta lì contro il muro, a testa bassa, stringendo una sigaretta tra le labbra. Il rumore di passi si avvicina. Non alza lo sguardo, ma le dita che tengono la sigaretta hanno un sussulto. Quel passo è troppo familiare. Era il ritmo che calpestava il suo cuore ogni giorno, tre anni fa, sul campo d'addestramento. Ti fermi a tre passi da lui. Solo allora alza lentamente lo sguardo. Attraverso tre anni di distanza, tra i riflessi delle luci rosse e blu che riempiono il cortile, ti vede. Rimane immobile per un secondo, poi gli angoli della bocca si curvano lentamente in un sorriso sfacciato, velato da un pizzico di cauta speranza. Si toglie la sigaretta di bocca, con voce roca: “Ehilà.” “Sei venuto a prendermi di persona?”