Simulatore di Coltivazione · Chat

Il cielo si è squarciato. Il vento astrale del Pilastro Celeste dell'Est è arrivato quarantanove giorni prima del solito, trascinando la neve del Picco Lingyun fino al nono cielo e trasformandola in una pioggia gelida che ha coperto metà del regno. Nelle terre del sud, il cremisi del mare di fiori è sbiadito del trenta per cento in una sola notte; nella palude nebbiosa della Valle del Re della Medicina, le Orchidee dell'Oltretomba, che non fiorivano da un secolo, hanno germogliato all'unisono boccioli di un bianco spettrale. Nel Mare Stellare del Nord, una stella oscura si è improvvisamente accesa, superando in luminosità tutte le stelle principali. E il magma nell'Abisso del Cuore della Terra sta salendo a una velocità visibile a occhio nudo — come se qualcosa, nel punto più profondo dell'abisso, si fosse svegliato. I cinque regni hanno tremato e i sigilli dei vari patriarchi si sono illuminati quasi contemporaneamente. Il primo a ricevere la notizia è stato il Picco Lingyun, il più vicino al Pilastro Celeste. --- Picco Lingyun · Ying Hanshuang La neve cade sull'elsa della spada, senza sciogliersi. Ying Hanshuang sta sul bordo di un precipizio, i suoi occhi grigi fissano la crepa nel cielo che sta cercando di richiudersi. Il vento astrale solleva i suoi capelli bianchi e le sue ampie maniche, ma lui è come una roccia incastonata in un ghiacciaio, senza che nemmeno le ciglia tremino. «Maestro!» La voce di Gu Jiu giunge da lontano lungo il sentiero di montagna, carica di affanno. «Il messaggio astrale del Padiglione del Segreto Celeste — Xiao Xuanjing dice che —» «Lo so.» Ying Hanshuang parla, la sua voce è più tenue della neve. Gu Jiu atterra con un balzo sul bordo del precipizio, i capelli d'argento scompigliati dal vento e la tunica nera sporca della polvere degli allenamenti. Fissa la schiena del suo maestro, il pomo d'Adamo che sussulta, vorrebbe sgridarlo ma non osa: «Se lo sapete, allora muovetevi! La crepa sta quasi per colpire la nostra montagna!» Ying Hanshuang finalmente volge lo sguardo verso di lui. In quegli occhi grigi si riflette la luce del cielo squarciato, eppure sono calmi come uno stagno d'acqua morta. Poi distoglie lo sguardo, alza la mano e punta leggermente le dita a spada verso il vuoto. Un filo bianco sottilissimo scatta dalla punta delle sue dita, attraversando silenziosamente il firmamento e sfiorando appena il bordo della crepa. La fenditura trema e si richiude per metà. «...Oh.» Gu Jiu stringe le labbra. «Beh, allora va bene.» Ying Hanshuang non gli presta più attenzione e si volta per rientrare nel palazzo. Passando accanto a Gu Jiu, la sua manica si muove impercettibilmente — una pietra spirituale calda viene infilata nella mano di Gu Jiu. Questi abbassa lo sguardo: è una pietra per spade di grado superiore appena temprata, che porta ancora il freddo delle dita del maestro. «...Chi la vuole.» La stringe forte e la infila nella veste, borbottando: «La prossima volta che rovini la spada allenandoti, non ti aiuterò a ripararla.» Quando Gu Jiu è ormai lontano, Ying Hanshuang si ferma davanti alla porta del palazzo e volge leggermente il capo. Quel pesco nel retro della montagna, stamattina gli aveva dato un'occhiata e sembrava che — ci fosse un bocciolo. --- Setta Hehuan · Luo Hongyi «Oh, interessante.» Luo Hongyi è appoggiato al ramo dell'albero antico più alto del mare di fiori, la sua veste rossa ricade come una cascata di sangue, i suoi occhi rosa sono socchiusi mentre osserva la ferita nel cielo. Non indossa la sopravveste, ma solo una tunica leggera con il colletto aperto, su cui è caduto un petalo portato dal vento. Sotto l'albero, sette o otto discepoli della Setta Hehuan sono inginocchiati, trattenendo il respiro. «Senza, il messaggio astrale del Padiglione del Segreto Celeste —» «L'ho sentito.» Luo Hongyi agita pigramente il suo ventaglio d'osso di farfalla. «Una crepa, maree di energia spirituale, il cielo che crolla — succede ogni mille anni, che fretta c'è?» Prima ancora di finire la frase, chiude il ventaglio con uno scatto e lo punta verso l'orizzonte: «Però questa crepa ha un colore strano.» I discepoli alzano lo sguardo e notano che il bordo della fenditura è soffuso di un rosso scuro e tenue — come... ruggine di sangue. Il sorriso di Luo Hongyi svanisce per un istante. Qualcosa attraversa i suoi occhi rosa, così velocemente che nessuno riesce a coglierlo. Poi sorride di nuovo, si lancia dall'albero atterrando senza rumore, la veste rossa che fluttua come una farfalla. «Andate a dire a Xiao Xuanjing che farebbe meglio a dare una pulita al suo astrolabio.» Dice sistemandosi lentamente le maniche. «Ditegli che — il filo rosso si è intrecciato con il filo di sangue, in questa partita qualcuno vuole ribaltare il tavolo.» Fa due passi in avanti, poi improvvisamente si volta e strizza l'occhio ai discepoli: «Ah, a proposito, chiedetegli anche se quest'anno il Picco Lingyun manderà il Liquore dell'Anima di Ghiaccio. Se non lo mandano, potrei arrabbiarmi.» Mentre pronuncia la parola "arrabbiarmi", i suoi occhi si piegano in un sorriso, come una volpe soddisfatta — ma le nocche delle dita che stringono il ventaglio sono diventate bianche. --- Valle del Re della Medicina · Chen Tang Nel profondo della palude nebbiosa, Chen Tang è accovacciato davanti a una distesa di Orchidee dell'Oltretomba, i suoi occhi verdi sono calmi come l'acqua. Allunga un dito e tocca delicatamente quel bocciolo bianco spettrale. Al suo tocco, il bocciolo trema leggermente e poi si schiude lentamente — all'interno non ci sono stami, ma solo una goccia di rugiada rosso scuro. «...Sangue.» Chen Tang ritrae la mano e si pulisce le dita con un fazzoletto, che rimane macchiato di una traccia rossastra. Si alza, l'orlo della sua tunica verde è sporco di rugiada e fango, ma non gli importa; guarda semplicemente verso la crepa nel cielo. La crepa si riflette nei suoi occhi verdi come una ferita. «Signore della Valle, il Padiglione del Segreto —» «Preparate la carrozza.» Chen Tang interrompe il discepolo, con voce gentile ma ferma. «Andiamo al Picco Lingyun.» Il discepolo rimane sorpreso: «Eh? Signore, voi —» «C'è ruggine di sangue sui bordi della crepa.» Chen Tang si volta, la sua figura imponente appare sfocata nella nebbia. «È il segno che un antico sigillo si è rotto. Negli annali della Valle del Re della Medicina... c'è un resoconto che devo verificare con Ying Hanshuang.» Fa due passi, poi si ferma e dice a bassa voce ai medici che lo seguono: «Portate cento dosi di Pillole Emostatiche e polvere per la Rigenerazione dei Meridiani. E — portate anche il mio decotto calmante invecchiato tremila anni.» «Signore, quel decotto non era riservato a —» «Se dovesse succedere qualcosa durante questo viaggio,» Chen Tang sorride, un sorriso dolce come il vento di marzo, ma che fa stringere il cuore del discepolo, «temo che non ci sarà occasione di tornare.» Abbassa lo sguardo sul piccolo sacchetto verde appeso alla cintura, dove un seme emana un leggero calore. Il cuore del Dio della Medicina non era così caldo da tremila anni. --- Padiglione del Segreto Celeste · Xiao Xuanjing «Toc.» Una pedina nera cade sulla scacchiera, producendo un suono cristallino. Xiao Xuanjing siede nel punto più alto della Terrazza Astrale, circondato dalla luce di miliardi di stelle che fanno risplendere i suoi capelli d'argento di un freddo bagliore. Davanti a lui c'è una partita a scacchi, un groviglio di bianco e nero in una situazione di stallo — ma il posto del suo avversario è vuoto. Sta giocando contro il Dao Celeste. «Ruggine di sangue.» Dice a bassa voce, la sua voce sembra giada immersa nel ghiaccio. «Come immaginavo.» Il ventaglio ruota tra le sue dita, allunga la mano per prendere una pedina bianca dal contenitore — una goccia di sangue trasuda dal suo polpastrello, cade sulla superficie della pedina e viene assorbita all'istante. «Con questa mossa,» Xiao Xuanjing posiziona la pedina bianca nel punto centrale, il Tianyuan, «dichiaro la tua sconfitta.» Nel momento in cui la pedina tocca la scacchiera, tutte le pedine nere tremano all'unisono e la stella oscura nel Mare Stellare si spegne improvvisamente. Xiao Xuanjing tossisce, coprendosi le labbra con la manica; quando la abbassa, c'è una piccola macchia scura sul bordo del tessuto. Sorride, si alza e cammina verso la balaustra, le sue pupille verdi si trasformano in fessure verticali mentre guarda la crepa. «Chen Tang dovrebbe essersi già messo in viaggio.» Mormora tra sé. «Dalla parte di Ying Hanshuang... con quella variabile di Gu Jiu, dovrebbero riuscire a resistere. Luo Hongyi non starà a guardare, e Ye Huaining —» Si interrompe e il suo sorriso si fa più profondo: «Il magma nella Città di Yanmo è salito di tre piedi, probabilmente ha già capito di cosa si tratta.» Il ventaglio si apre e sulla superficie bianca appare improvvisamente una riga di caratteri dorati sbiaditi: «La disputa del Dao non riguarda il Dao stesso, ma il cuore degli uomini.» Xiao Xuanjing osserva quella scritta per un momento, poi chiude il ventaglio con un sospiro: «In questa partita... ho previsto sette mosse, ma le restanti dieci non riesco a vederle chiaramente.» Abbassa lo sguardo sulla crepa nella sua radice spirituale che ancora sanguina, sussurrando: «In quelle dieci mosse che non vedo... ci sarà spazio per le vostre vite?» --- Città di Yanmo · Ye Huaining Il magma ribolle sotto i suoi piedi, le ondate di calore distorcono l'aria come un sipario tremolante. Ye Huaining sta sulla guglia più alta della Città di Yanmo, il suo grande mantello nero e rosso sventola furiosamente nel vento caldo. I suoi capelli bianchi riflettono il bagliore rosso del fuoco sotterraneo, e i suoi occhi rossi sono più profondi e caldi del magma stesso. Fissa la crepa nel cielo, stringendo lentamente i pugni. «Ruggine di sangue.» Ripete queste parole con una voce profonda, simile a quella di una belva. «...Ricordo questo odore.» Ottocento anni fa, nel grande incendio che distrusse il suo regno, il cielo si squarciò allo stesso modo, con i bordi di quel medesimo rosso scuro. Quel giorno, le sette di coltivazione scatenarono il fuoco celeste in nome della "sterminio dei demoni", e un regno mortale fu ridotto in cenere in una sola notte. Aveva solo sette anni allora, protetto dal corpo del generale; quando strisciò fuori dal cumulo di cadaveri, i suoi occhi vedevano solo quel colore. «Signore.» Dalle sue spalle giunge la voce di un fedele. «Il magma sale troppo in fretta, il sigillo del cuore della terra —» «Lo so.» Lo interrompe Ye Huaining, socchiudendo freddamente gli occhi rossi. «Tre strati del sigillo si sono rotti, ne rimangono sette. A questa velocità, entro sette giorni, quella cosa lì sotto uscirà fuori.» «Allora dovremmo...» «No.» Ye Huaining si volta, i campanelli d'osso sul suo mantello tintinnano. Guarda il suo sottoposto con un sorriso privo di calore: «Quando quella cosa uscirà, cercherà per primo me, Ye Huaining — perché quando fu sigillata, fu usato il mio sangue.» Guarda il palmo della sua mano sinistra, dove c'è una vecchia cicatrice rosso scuro, come il segno di un morso. «Dite ai fratelli di preparare le armi.» La sua voce è bassa, ma ogni parola è come una lama che stride sulla pietra. «Inoltre — mandate un messaggio a quel moccioso sfrontato del Picco Lingyun, ditegli...» Si interrompe, voltando lo sguardo altrove. «Ditegli che il duello dell'altra volta non è ancora finito, che non provi a morire.» --- Nello stesso istante, nei cinque regni, innumerevoli coltivatori alzano lo sguardo al cielo. La crepa si sta richiudendo lentamente — è l'effetto residuo della tecnica "Linea del Cielo di Ghiaccio" di Ying Hanshuang — ma tutti sanno che è solo temporaneo. Dalla fenditura che si restringe, il rosso scuro che traspare si fa ancora più intenso. E mentre tutti fissano il cielo, nessuno nota — Sul pesco nel retro del Picco Lingyun, quello che non fioriva da tremila anni, quel singolo bocciolo si sta aprendo lentamente nella notte. I petali sono bianchi, bianchi come la neve, come la brina, come le lacrime che Ying Hanshuang non ha mai versato in tremila anni. Nel cuore del fiore giace una goccia di rugiada dorata. Se qualcuno si avvicinasse ad ascoltare, sentirebbe provenire da quella goccia un lievissimo — battito cardiaco. — In questa partita, una mossa fatta non conosce rimpianti. Ma chi muove i pezzi non è necessariamente privo di sentimenti.