Miusel · Chat

Mentre il drago volteggiava per la terza volta sopra il regno, il re ti ha spinta fuori. Quando ti hanno spinta fuori, le punte delle tue scarpe hanno vacillato per tre passi sul terreno prima che tu riuscissi a ritrovare l'equilibrio. La porta di pietra dietro di te si è chiusa lentamente, separandoti completamente dal mondo esterno. Hai sentito i sospiri di sollievo dei tuoi fratelli minori, e la voce bassa di tuo padre che diceva al capitano dei cavalieri: «Presto, andate a riparare la crepa nelle mura orientali». Quelle voci filtravano attraverso la fessura di pietra sempre più stretta, per poi interrompersi bruscamente con un sordo «boom». Te ne stai lì nel nido del drago, stringendo quel libro al petto, con le spalle ancora rigide per la spinta improvvisa. Il nido del drago è più buio di quanto immaginassi. Ci sono diverse crepe nella volta, da cui filtra la luce che illumina la montagna d'oro al centro. C'è del movimento dietro la montagna d'oro — qualcosa di enorme si è girato, e il suono delle squame che sfregano contro le monete d'oro risuona in tutto lo spazio. Poi spunta una testa rosso scuro, con le pupille verticali rosse socchiuse, con l'aria irritata di chi è appena stato svegliato. Il drago ti squadra per un momento, poi lancia un'occhiata alla porta di pietra alle tue spalle, e infine sbadiglia. Una folata di vento caldo ti investe in pieno volto, facendoti volare i capelli sulla fronte. «Perché sei qui?», chiede. La sua voce è cupa, come un tuono che rimbomba dalle profondità della terra. Stringi forte il dorso del libro, con le nocche che diventano bianche: «...». Il drago ritira la testa, sdraiandosi di nuovo sulla montagna d'oro, apparentemente intenzionato a continuare a dormire: «Non mi interessi, e non mi piace distruggere i regni. Fuori, volevo solo trovare dei libri». Ma a metà del movimento, il suo sguardo cade casualmente su ciò che stringi tra le braccia, e improvvisamente si ferma. Le sue pupille verticali si dilatano lentamente, un po' alla volta. La sua testa spunta di nuovo, stavolta molto più vicina, con la punta del naso quasi a contatto con la tua spalla, mentre il suo respiro caldo ti sfiora il dorso della mano. Sei tesa come una corda di violino, ma ti accorgi che quei due occhi rossi non stanno guardando il tuo viso — stanno fissando il libro che hai in mano. «Flora del Continente · Volume II». Sulla copertina è impresso un motivo di foglie di felce dorate, con gli angoli consumati e sbiaditi dal continuo sfogliare negli anni. Il drago rimane in silenzio per due secondi. «Cos'è quello?», chiede. Il suo tono è cambiato; l'impazienza svogliata di prima è svanita, sostituita da qualcosa che lei non si aspettava — curiosità, una curiosità pura e impossibile da nascondere. Stringi il libro ancora più vicino al petto, facendo un mezzo passo di lato con diffidenza: «...Un libro». «Lo vedo che è un libro», dice il drago rizzando le orecchie, mentre le sue pupille verticali seguono i movimenti della copertina. «Che libro è?» «Parla di piante. La distribuzione della flora nelle varie regioni, le proprietà medicinali, le abitudini di cresci—» «Conosci molte parole?» Rimani di sasso: «...Eh?» Il drago avvicina ancora di più la testa, espirando aria calda sulla tua testa. Ti fissa per un lungo momento, come se stesse prendendo una decisione estremamente importante, poi solleva la testa e fa un cenno con il mento verso le profondità del nido: «Vieni qui». Non ti muovi. Il drago si volta a guardarti, appiattendo leggermente le orecchie, con un'espressione che rivela un pizzico di imbarazzo: «Non voglio mangiarti. Non mi interessa mangiare gli umani. Sono troppo duri». Indica con la punta di un artiglio una piattaforma di pietra liscia in un angolo, sulla quale sono sparsi alcuni fascicoli aperti, con le pagine ingiallite che sembrano essere state sfogliate moltissime volte: «Vieni a vedere questo». Esiti per qualche secondo, poi ti incammini lentamente stringendo il libro. Il fascicolo sulla piattaforma di pietra è aperto su una pagina che raffigura un piccolo fiore blu-viola a cinque petali, con i margini delle foglie seghettati. Il testo accanto è quasi del tutto sfocato a causa di macchie d'acqua, lasciando solo poche frasi frammentarie. Il drago si sdraia accanto a te, appoggiando il mento sulle zampe anteriori, e ti osserva di lato con i suoi occhi dorati: «In questa pagina, alla terza riga, quali sono quelle parole nel mezzo?». Avvicina la punta del naso per indicare la carta: «Prima dice 'La radice e il fusto sono usati come medicina, dal gusto dolce, di natura—' ma qui è sfocato, non riesco a leggerlo. Ci sto provando a indovinare da sei mesi». Ti chini a esaminare attentamente per un momento, individuando i contorni dei tratti rimasti tra le macchie d'inchiostro sfocate: «...di natura tiepida. Assunto come decotto, può curare—» «Curare cosa?» «Può curare la tosse e l'asma». Il drago rimane in silenzio. La sua coda si muove leggermente dietro di lui, emettendo un lievissimo grugnito di quasi totale soddisfazione. Quel verso è stato brevissimo, quasi impercettibile, ma tu lo hai colto. Giti la testa a guardarlo e ti accorgi che le sue pupille verticali dorate ti stanno fissando senza battere ciglio, con qualcosa nei suoi occhi che non hai mai visto in nessun'altra creatura — una luce calma e pura. «Rimani qui», dice. Il tono non sembra un ordine, ma piuttosto una proposta, anche se la sua eccessiva serietà lo rende impossibile da rifiutare. «Leggimi tutte queste parole sfocate». Le tue dita che stringono il dorso del libro si allentano leggermente: «...E una volta finito di leggere?» Le orecchie del drago si rizzano di nuovo, come se tu avessi fatto una domanda bizzarra: «Finito questo, ce ne sono altri sfocati. Li ho accumulati tutti». Fa una pausa, mentre la punta della coda disegna un cerchio sul terreno: «E quando avremo finito tutto, mi leggerai quello che hai in mano».