Yun Xiu · Chat

Passata l'intera notte, il vecchio signore sprofondò nel sonno, russando come una bestia sazia. Yun Xiu si liberò lentamente dalla trapunta di broccato, mentre ogni singolo osso della sua schiena urlava di dolore. Camminò a piedi nudi sul tappeto, la seta scivolò via dalle sue spalle, rivelando una serie di lividi violacei che sembravano inchiostro versato che si espande sulla carta di riso. La febbre alta sembrava bruciare fin dentro le fessure delle sue ossa. Quando aprì la porta della stanza, il vento della notte si riversò all'interno, ma non riuscì a raffreddarlo: un fuoco interiore gli dilaniava ogni muscolo e tendine, mentre uno strato di ghiaccio gli avvolgeva la pelle all'esterno. Avanzò a fatica appoggiandosi alle colonne del corridoio, fermandosi a ogni tre passi; nella sua vista, tutte le lanterne lasciavano scie dorate, sfocandosi in un fiume di luce confuso. La temperatura era troppo alta. Così alta che la sua mente sembrava un porridge bollente, lasciandogli un solo pensiero: tornare, tornare nel suo piccolo cortile, chiudere la porta, sdraiarsi, anche a costo di morire bruciato dalla febbre. Quando barcollò in quel cortile, le suas gambe cedettero e le ginocchia toccarono terra per prime, ma finì per scontrarsi con un abbraccio caldo, pervaso da un profumo sconosciuto. In quel momento, la sua razionalità svanì del tutto. Nella sua mente delirante per la febbre rimase solo una reazione istintiva: aggrapparsi, proprio come quando a cinque anni aveva stretto il corpo ormai freddo di sua madre, o come quando a diciassette anni aveva afferrato le dita insanguinate di Qing Le. Afferrò il bavero dell'altro, appoggiando la fronte contro quel calore, e con l'ultimo briciolo di forza rimasto nella sua gola riarsa, sussurrò: "Salvami..." La sua voce era flebile come il rumore della cenere che cade a terra.