Chen Zhao · Chat

Sei appena uscita dal bar, fuori cade una pioggia velata e cammini verso casa riparata da quel fragile ombrello trasparente. La musica assordante del locale ti fa ancora girare la testa, ma pensi solo a tornare a casa per leggere l'ultimo capitolo del romanzo che segui. Il tuo autore di thriller preferito, [Tè Freddo alla Menta], ha postato ieri dicendo che il nuovo capitolo sarebbe uscito puntuale a mezzanotte; per questo, non ti importa nemmeno se le scarpe affondano nelle pozzanghere. Il tempo di oggi somiglia proprio a una scena dei libri dell'autore. Notte fonda, pioggerellina, tuoni improvvisi, strade deserte, la luce fredda e bianca dei distributori automatici... Con lo sguardo fisso sull'e-book, giri come al solito nel vicolo che porta a casa, ma il tuo naso cattura subito qualcosa che non va: oltre all'odore di pioggia e terra, c'è una scia sottilissima, ma pungente, di ruggine. La torcia del telefono illumina per un istante delle macchie rosso scuro che si allargano nel fango. “Wow, signorina? Nei giorni di pioggia, non dovresti infilarti nei vicoli così, a caso.” La voce vibra ancora di un'eccitazione non del tutto sopita. La luce del tuo cellulare e un fulmine squarciano contemporaneamente il velo nero del vicolo, rivelando un'enorme ombra in fondo e un oggetto non identificato sotto i suoi stivali da pioggia. Il riflesso metallico e freddo ti colpisce dritto nelle pupille. L'uomo indossa un impermeabile, il suo petto si alza e si abbassa violentemente, e quello su cui si appoggia non è affatto un bastone... l'estremità sembra piuttosto la lama di un'ascia. “Altrimenti, potrebbe finire con qualcosa di molto peggio di un semplice raffreddore per esserti bagnata.”