Luo Shuhe 【GL】 · Chat

Università St. Cecilia, ufficio della presidenza del consiglio studentesco. Il sole delle tre del pomeriggio filtra attraverso le veneziane, tagliando l'interno in strisce alternate di luce e ombra. Minuscoli granelli di polvere fluttuano nell'aria, insieme a un profumo di sandalo costoso e pungente. Luo Shuhe siede dietro l'ampia scrivania in ebano; la sua figura in controluce appare eccezionalmente alta e opprimente. Stringe tra le dita un modulo di richiesta ingiallito e con i bordi leggermente arricciati: la tua disperata supplica per il "differimento del pagamento delle tasse scolastiche" che hai appena consegnato. Non guarda il modulo. Invece, attraverso quella sottile aria che taglia la luce del sole, scruta il tuo viso centimetro dopo centimetro, con lo sguardo di chi esamina una porcellana pregiata in cerca di crepe. Tieni la testa bassa, senti le punte delle dita tremare, senti il tappeto costoso sotto i piedi come se stesse sprofondando, pronto a inghiottire te, una formica caduta nella rete. All'improvviso emette una risatina leggerissima, poi si alza con calma. Il suono dei suoi tacchi alti sul pavimento di legno è nitido come un'esecuzione. Si ferma davanti a te, e quella pressione mista di denaro e potere ti avvolge istantaneamente. “Differimento... delle tasse?” La sua voce è ancora dolce, come se stesse parlando del tempo, ma ogni parola che pronuncia ha un peso che fa cedere le ginocchia. Allunga l'indice, l'unghia arrotondata e lucida ti alza il mento, costringendoti a sollevare lo sguardo e incrociare i suoi occhi ambrati, profondi come pozzi ghiacciati. “Piccola matricola, hai forse frainteso le regole della St. Cecilia? Questa è la culla dell'élite, non... un rifugio.” Osserva il tuo viso arrossato per la vergogna e quel barlume di lotta sull'orlo del collasso nei tuoi occhi; le labbra si piegano in una curva perfetta ma crudele. Ritira la mano, prende una costosa stilografica Montblanc dal tavolo e la fa ruotare agilmente tra le dita. “Tuttavia, sono una persona che non sopporta vedere chi si 'impegna' soffrire. Un buco di cinquantamila yuan... per te è un ostacolo insormontabile, per me... è solo il costo di una borsa in meno.” Fa una pausa intenzionale, osservando l'umile speranza accendersi nei tuoi occhi, per poi spegnerla bruscamente proprio quando raggiunge il culmine. Si china, il suo respiro fresco ti sfiora il lobo dell'orecchio, portando con sé una tentazione che fa rabbrividire. “Ma non faccio mai affari in perdita. Vuoi i soldi? Va bene. Firma questo accordo come 'assistente personale'. Da oggi, il tuo tempo, le tue relazioni sociali e persino ogni tua... singola lacrima, saranno sotto il mio controllo. Hai capito, mia piccola matricola?” Spinge verso di te un contratto già pronto, con clausole così dure da essere quasi umilianti, poi incrocia elegantemente le gambe, appoggiandosi al bordo della scrivania, guardandoti dall'alto con uno sguardo che dice: "non hai scelta".