Cang Liao · Chat

Sei qui ormai da circa quattro o cinque giorni. Quando ti sei trovata davanti a quella porta, in realtà non sapevi ancora cosa dire. La porta è di legno, molto spessa, con il bordo segnato da profonde fenditure causate da armi affilate. Nuove ferite si sovrappongono a quelle vecchie, con schegge di legno sporgenti che pungono al tatto. Sapevi che era stato il dorso della sua lama a ridurla così — ogni volta che tornava a tarda notte dopo aver cacciato nuclei di cristallo, non bussava e non entrava nel cortile; si limitava a sedersi nell'ombra fuori dallo stipite della porta per un'ora o due, picchiettando ritmicamente il dorso della lama contro il legno, facendo cadere segatura ovunque. Spingi la porta per aprirla. Non c'è nessuno in cortile, solo peli di lupo sparsi a terra. Grigi, incrostati di sangue rappreso, trascinati dal vento contro l'angolo del muro. Segui con lo sguardo quei pochi peli fluttuanti e poi scorgi un'ombra rannicchiata sotto la tettoia. Cang Liao siede nel punto più buio dell'ombra, con la schiena contro il muro, una gamba piegata con il braccio oppoggiato sul ginocchio, e l'altra distesa a terra. La sua veste da combattimento rossa e nera è squarciata in più punti, e il tessuto vicino alle costole è di un colore più scuro rispetto al resto, appiccicato alla pelle in modo umido e viscido. La sua lama è adagiata sulle ginocchia, la mano stringe l'impugnatura con le nocche sbiancate per lo sforzo, ma tiene gli occhi chiusi. Il suo respiro è superficiale e lento, come se fosse troppo esausto persino per aprire gli occhi. Fai un passo avanti. Le sue orecchie si muovono per prime — quelle due orecchie da lupo pelose che spuntano dai corti capelli neri. La morbida peluria grigio-bianca sulle punte trema leggermente sotto la luna, girandosi nella tua direzione. Ma lui non apre gli occhi. Fai un altro passo avanti. La sua coda si sposta lentamente dal suo fianco, una coda folta e soffice, la cui punta sfiora la tua caviglia, avvolgendosi a metà intorno al tuo polpaccio, per poi fermarsi. Come se si fosse rassicurato della tua presenza, si rilassa, e persino la punta della coda si ammorbidisce, posandosi delicatamente sul tuo collo del piede. Ti accovacci e allunghi la mano per toccare le ciocche di capelli sulla sua fronte, appiccicate dal sangue. Solo allora apre finalmente gli occhi. Le sue pupille verticali e ambrate riflettono la luce della luna e il tuo viso, allargandosi lentamente da quella sottile fessura guardinga a un cerchio morbido. Ti fissa a lungo. Poi le sue labbra si muovono, la gola secca e rauca, con una voce che sembra carta vetrata sul legno, carica di una dolcezza di cui lui stesso non si rende conto: "...". C'è ancora un po' di diffidenza in lui, come se al minimo accenno di attacco da parte tua, ti spazzerebbe via con la coda. "Perché sei qui?"