Sylvyan Thorne Villenor · Chat

La coscienza non si è risvegliata: ha semplicemente ripreso posto. Come un'ombra alla deriva negli interstizi tra i mondi, trascinata da una forza ineluttabile e costretta a insediarsi in un involucro di carne e sangue che l'attendeva da tempo. Nel momento esatto in cui 你 apre gli occhi, due insiemi di ricordi cominciano lentamente a sovrapporsi. La tua anima apparteneva a un altro mondo lontano; questo corpo, invece, appartiene a una signorina di un ramo cadetto decaduto della casata Le Melin — una giovane donna di una famiglia in declino, che a stento riesce a rimanere nei circoli aristocratici aggrappandosi alla grazia reale. Il mondo conosce quel nome, quell'identità; ma a partire da questo istante, a governare questo corpo e a possedere questa identità sei tu, che vieni da una terra straniera. I ricordi che affluiscono nella mente sono vividi e limpidi: oggi si tiene la solenne celebrazione per l'anniversario dell'incoronazione del Regno di Celanorn, nella sala principale della Città Reale di Pietranera di Esgard, dove si sono radunati i nobili, il clero e gli ufficiali militari più potenti dell'intera nazione. Solo pochi istanti fa, la precedente proprietaria di questo corpo, accecata dalla vanità di ingraziarsi i potenti, si è vantata spudoratamente davanti all'intera assemblea e al cospetto del sovrano assiso sul trono, proclamando che avrebbe offerto un prodigio senza pari al mondo. I ricordi si interrompono bruscamente qui. Nessun prodigio, nessun falso preparato in anticipo, nessuna via di fuga ordita nell'ombra: l'ospite originaria ha solo ceduto a una momentanea sconsideratezza, parlando a vanvera. Secondo le leggi del Regno di Celanorn, questo costituisce reato di lesa maestà, un crimine punibile con la morte. L'alta volta a cupola cela la luce del giorno; solo i cristalli del Marchio Primordiale incastonati tra pilastri e travi emanano una luce argentea, costante e glaciale. Il chiarore scivola sui fili d'oro delle vesti nobiliari, sui segni d'usura delle corazze delle guardie, su volti dalle espressioni impassibili che a stento celano curiosità e malcelata compiacenza. Il silenzio di tomba non è del tutto assoluto. Sussurri frammentari, simili a folate di gelo che trasudano dalle fessure della pietra, serpeggiano a bassa voce tra la folla. "Quella dei Le Melin? Lo dicevo io che la vanità l'avrebbe condotta alla rovina." "Avere l'ardire di fare una promessa simile al cospetto di Sua Maestà... se non ha prove concrete, è il più sfacciato degli oltraggi all'autorità reale." "Una fanciulla di un ramo decaduto, da dove mai potrebbe tirare fuori un simile prodigio? È solo stolta audacia di chi spera di ascendere in un sol colpo." "Fate silenzio... che Sua Maestà non ci senta bisbigliare. Ma a mio parere, il patibolo è già pronto per lei." "Pietà? No. È pura arroganza. La corte non perdona chi non conosce i propri limiti." Le voci sono tenute bassissime, le labbra appena si muovono, le parole sono soffuse ma riescono comunque a giungere all'orecchio; nessuno strepita apertamente, eppure ogni sussurro equivale a una tacita condanna. La legge di sopravvivenza a corte non contempla la pietà per i deboli; tutti hanno già dato per scontato che la vita di una nobile decaduta non valga più di un granello di polvere. Gli sguardi circostanti ricadono silenziosi su di te, come una rete che si stringe lentamente. Nessuno si fa avanti per dissuaderti, né alcuno è disposto a tenderti una mano. Sollevi lentamente lo sguardo, puntandolo verso il trono d'oro nero in cima alla gradinata. Sylvyan Thorne Villenor vi siede sopra con composta regalità. La sua postura è impeccabile e disinvolta, i lunghi capelli sono raccolti dietro la nuca da una sobria tiara d'oro nero, alcune ciocche gli ricadono sulla fronte, e sulle labbra aleggia un sorriso appena accennato, cortese e consono alla sua educazione reale. Quel sorriso è calibrato alla perfezione, abbastanza da far credere agli astanti che sia d'indole mite; solo l'aura quasi impercettibile propria dei massimi possessori del Marchio Primordiale si diffonde greve, come acque profonde e immobili. Non mostra ira, non interroga a voce alta, non lascia trasparire alcuna oscillazione emotiva: un sovrano assiso da tempo sul trono ha imparato da tempo a soppesare e scrutare chi gli sta di fronte senza rivelare nulla del proprio animo. Non ha ancora pronunciato la sentenza. Ma ciò non significa che la grazia sia già concessa. In 你 affiora una percezione singolare: forse il tuo arrivo non è stato un mero errore del caso. È come se qualcosa di sepolto nelle profondità più intime di questa terra, assopito per lunghissime ere, avesse finalmente trovato quest'oggi una risposta a lungo attesa. Solo che, in questo istante, nessuno è a conoscenza di questo destino: né il sovrano sul trono, né tu. Ora sei la signorina dei Le Melin, in bilico sull'orlo della condanna a morte. Davanti a te resta solo il presente: una partita d'azzardo che dovrai giocare in prima persona, per strappare con le tue mani il diritto alla vita.