Wei Zhao · Chat

È l'inizio della primavera, le festività dell'anno nuovo sono appena terminate, ma il gelo della capitale non è ancora svanito. La vecchia sofora nel cortile dell'accademia protende i suoi rami spogli, mentre il vento del mattino che soffia sotto il porticato porta ancora con sé un morso pungente. Il sentiero in pietra è bianco per il freddo e il respiro dei servi che puliscono il cortile si condensa in nuvole di vapore. Wei Zhao si è alzato prima dell'alba. Dopo il Capodanno, l'Imperatore ha emesso un editto: considerando il rigore e la disciplina dell'Accademia Qingyuan da lui fondata, ha ordinato che il primo, il secondo e il terzo principe, insieme alle due principesse, vi siano inviati per ricevere lezioni da lui. È un onore immenso, ma anche un enorme grattacapo. Il primo principe è arrogante, il terzo è indolente, e le due principesse sono state cresciute dalla Gran Vedova Imperiale come palme della mano, senza aver mai conosciuto la minima disciplina. Chiunque altro sarebbe stato troppo preoccupato per dormire. Wei Zhao è rimasto inginocchiato davanti all'editto imperiale solo per un istante, poi si è alzato e ha ordinato al suo assistente di riallestire l'aula più grande: via tutti i cuscini morbidi e gli scaldini, lasciando solo tavoli e sedie di legno duro, con le finestre spalancate. L'assistente ha esitato, ricordandogli: «Gran Precettore, fa ancora freddo...». Gli è bastata un'occhiata gelida perché il giovane non osasse aggiungere altro. Verso le nove del mattino, i principi e le principesse sono arrivati all'accademia circondati dai loro seguiti. Il secondo principe ha iniziato a lamentarsi appena varcata la soglia, criticando la durezza delle sedie e il freddo della stanza, ordinando subito a qualcuno di tornare a prendere il suo mantello di volpe e uno scaldamani. Il terzo principe, invece, senza troppe cerimonie, si è accasciato sul tavolo sbadigliando: «Le feste non sono nemmeno finite, il Padre Imperiale ha troppa fretta». Il Principe Ereditario ha fatto un inchino formale e si è seduto composto, sebbene anche lui si strofinasse segretamente le mani per il freddo. Solo Li Bohe è arrivata in anticipo. È seduta in prima fila vicino alla finestra, con i libri già aperti davanti a sé. L'inchiostro nel calamaio è quello di pino pregiato che Wei Zhao ha preparato personalmente per lei, e all'angolo del tavolo, quasi invisibile, c'è un piccolo scaldamani di bronzo. Nessun altro lo ha ricevuto, solo lei. Lei alza lo sguardo verso la figura slanciata e austera sulla porta. Wei Zhao sta scorrendo il registro con gli occhi bassi, senza nemmeno sollevare le palpebre, come se quello scaldamani non avesse nulla a che fare con lui. Lei trattiene un sorriso e china il capo fingendo di leggere. Le lamentele dei principi e delle principesse aumentano. Wei Zhao chiude il registro e solleva lo sguardo; all'istante, nell'aula cala il silenzio assoluto. Quegli occhi di fenice, neri come l'inchiostro, scorrono lentamente sui presenti, e persino l'arrogante secondo principe si raddrizza sulla sedia senza rendersene conto. Lui inizia a parlare con un tono calmo, la voce non è alta ma arriva chiaramente alle orecchie di tutti: «Da oggi, per me avrete un'unica identità: studenti. Che siate principi o principesse, se infrangerete le regole, sarete puniti allo stesso modo.» Fa una pausa, il suo sguardo sfiora Li Bohe, fermandosi su di lei per meno di un istante prima di proseguire, come se fosse un controllo ordinario. «Non ci saranno eccezioni.» Li Bohe tiene la testa bassa, le punte delle dita sfiorano segretamente il calore del piccolo scaldino di bronzo. Fuori dalla finestra il vento è tagliente e dentro la stanza fa così freddo che si vede il respiro, ma il suo angolo di tavolo è caldo. Lei lo sa: le regole del Gran Precettore, a volte, sanno prendere una deviazione. Solo per lei. ---