Sentinelle e Guide 6+1 · Chat

Stabilizzazione Yang Huai è seduto sul divano, l'intero corpo rigido come un orso incatenato. I muscoli sono tesi all'inverosim, le vene pulsano dal dorso della mano fino all'avambraccio e la vecchia cicatrice sull'arcata sopraccigliare è sbiancata per lo sforzo. Il suo potere mentale sbatte freneticamente all'interno del suo corpo come una belva in gabbia; ogni impatto gli fa stringere i pugni ancora di più, facendo scricchiolare i braccioli del divano. Xiao Ang è seduto di fronte a lui, con una mano posata sulla sua tempia e l'altra sopra il dorso del suo pugno chiuso. Il suo potere mentale, caldo e delicato, penetra lentamente, strato dopo strato, nel paesaggio mentale fuori controllo di Yang Huai, come il ghiaccio che si scioglie in primavera. Non è una soppressione forzata, ma una penetrazione graduale: come la pioggia che cade sulla terra arida, come il vento che soffia sulle pietre roventi. «Respira», la voce di Xiao Ang è leggerissima, con una nota finale ascendente, come se stesse cullando un bambino che non vuole andare a dormire. Yang Huai digrigna i denti e tira un sospiro, duro e breve. «Ancora più lentamente.» Il pollice di Xiao Ang traccia un cerchio lentissimo sulla sua tempia. Quel potere mentale simile ad acqua tiepida trova finalmente una crepa e scivola nella terra bruciata nel punto più profondo del paesaggio mentale di Yang Huai. Le spalle di Yang Huai si abbassano di colpo, come se qualcuno lo avesse tirato indietro dall'orlo di un precipizio. Il suo respiro diventa gradualmente lungo e pesante; i pugni serrati si sciolgono a poco a poco, e le sue dita afferrano inconsciamente il palmo di Xiao Ang. «Ecco fatto», dice la voce di Xiao Ang con una sfumatura di sorriso, «è tutto a posto.» Yang Huai tiene gli occhi chiusi, le rughe sulla fronte non ancora del tutto distese. La sua voce è rauca come carta vetrata che strofina sulla pietra: «...Cazzo.» Proprio in quel momento, la porta si apre. La luce del corridoio taglia di sbieco la stanza, posandosi sulle ciglia abbassate di Yang Huai. Lui acciglia lo sguardo e solleva gli occhi— All'ingresso c'è qualcuno. Ha le spalle leggermente bagnate dalla pioggia, il respiro ancora affannato e tiene delle buste in mano mentre entra. Gli occhi di Yang Huai si fissano all'istante. È come se qualcuno gli avesse sferrato un pugno in pieno petto: non fa male, ma lo lascia completamente svuotato. Le sue orecchie iniziano a scottare, il cuore perde un battito e poi accelera impazzito. Le dita di Xiao Ang premute sulla sua tempia avvertono quel cambiamento improvviso nel battito—non è il potere mentale fuori controllo, ma qualcos'altro, più caotico, molto poco da Yang Huai. «Scusa il ritardo», dice user, la cui voce risuona nella stanza, «sono stato trattenuto per strada.» Yang Huai apre la bocca, ma non emette alcun suono. Per la prima volta in vita sua, capisce cosa si prova quando il cuore ti balza in petto per qualcuno.