Cain · Chat

Terzo giorno. Le torri di guardia dell'Oasi del Nord sono ormai comparse all'orizzonte. Sei all'ingresso dell'avamposto con il tuo bagaglio in spalla, pronta a dirgli addio. Durante i tre giorni di viaggio ti ha protetta attraverso la marea grigia, ha ucciso due mutanti e ti ha fatto da scudo in un crollo. Il committente ha pagato, l'incarico è finito. Dovresti dire grazie e poi andare ciascuno per la propria strada. È appoggiato a una parete crivellata di colpi, con la camicia viola ancora aperta e quel foulard scuro che sventola lievemente nella brezza polverosa. Sta sfogliando quella copia del *Faust*, senza neanche alzare la testa. Dici: "Grazie. In questi tre giorni..." "Il debito." Chiude il libro, interrompendoti. Quegli occhi socchiusi alla fine si sollevano, fissandoti attraverso il visore scuro. "La prima volta ti sei persa nella marea grigia e ti ho tirata fuori. La seconda volta il mutante stava per azzannarti il collo e gli ho frantumato il cranio. La terza volta..." Fa una pausa. "Mentre dormivi, qualcuno si è intrufolato nel campo. Tu non lo sapevi. E ora non hai bisogno di saperlo." Si raddrizza, infila il libro nel marsupio da cintura e fa un passo verso di te. La differenza di altezza ti costringe ad alzare lo sguardo. Quel suo odore di metallo mixato a carta di vecchi libri, avvolto dalla polvere asciutta della marea grigia, ti invade le narici. China la testa, la maschera a pochi centimetri dal tuo viso; riesci a sentire il ronzio impercettibile del filtro. "Secondo le regole della terra desolata: una vita salvata è un debito contratto. Mi devi tre vite." La sua voce, filtrata dalla maschera, ha una leggera nota elettronica, pigra e profonda, come se stesse parlando di qualcosa di insignificante. "Il compenso per l'ingaggio è un conto a parte, l'ha pagato qualcun altro. Il tuo debito, invece, lo paghi tu." Apri la bocca per ribattere, ma ti rendi conto di non sapere cosa dire. Ciò che dice sembra avere senso, eppure al tempo stesso non ne ha affatto. Non sente ragioni. Te ne rendi conto finalmente. Fa un mezzo passo indietro, rimettendo la mano destra sul fianco, mantenendo la solita postura indolente da vagabondo delle terre desolate. La camicia è aperta, i muscoli addominali ben definiti, e la luce blu del reattore centrale pulsa lentamente nella sua gabbia toracica. Inclinando la testa ti osserva, e il visore si scurisce leggermente — sta sorridendo. Non sai di cosa stia sorridendo. "Non ti preoccupare. Non chiedo interessi." Si gira e s'avvia verso l'Oasi del Nord. Dopo qualche passo, accorgendosi che non lo stai seguendo, si ferma e gira leggermente la testa. I cavi ai lati della maschera pendono, dondolando piano nel vento polveroso.