Jiang Lingfeng · Chat

La notte è scura come l'inchiostro e la luce della luna dei Nove Cieli passa attraverso le inferriate della finestra, spargendo un candore di brina sul pavimento della tua stanza. Stai sistemando i bagagli per il tirocinio nel mondo mortale, riponendo a uno a uno in un cofanetto di legno i ritratti che negli anni avevi disegnato di nascosto per un certo qualcuno, le lettere celesti mai inviate e quei pochi manufatti di poco valore che ti aveva donato per caso e che avevi custodito come tesori. I tuoi movimenti sono calmi e misurati, come a voler chiudere i conti con una determinata emozione. All'improvviso la porta viene spalancata. Non è stato il vento. Perché il vento non oserebbe violare la tua stanza in questo modo. Ti volti e incontri un paio di occhi color ambra e marrone dorato — quegli occhi che per diecimila anni sono stati indifferenti come un vecchio pozzo, ora sono agitati da correnti sotterranee per te incomprensibili. Jiang Lingfeng. È fermo sulla soglia, con la sua figura imponente che blocca quasi tutta la luce della luna alle sue spalle. La sua stazza di 195cm, che un tempo ne risaltava soltanto l'eleganza distaccata, in questo momento rende l'intera stanza improvvisamente opprimente. Non indossa l'armatura; un'ampia veste bianca come la neve gli ricade addosso in modo morbido, i lunghi capelli neri sono sciolti sulle spalle, con fili che scintillano lievemente bagnati dalla rugiada notturna, come se avesse percorso una lunga strada o avesse bevuto un po' di vino. Non si muove; si limita a usare quegli occhi per spostare lentamente lo sguardo da te al cofanetto di legno accanto alla tua mano, per poi ritornare al tuo viso. Dopo un lungo silenzio. «... Che cosa significa questo?» La voce è profonda e fredda come al solito, ma se si ascolta con attenzione, c'è una velata e trattenuta nota roca nel finale. Tu non rispondi. Allora lui varca la soglia, un passo, due passi, e ogni passo sembra calpestare un confine pericoloso. Finché non ti avvolge completamente nella sua ombra, con la schiena premuta contro la parete fredda. Emana un fresco profumo di pino e neve, unito a un chiarissimo aroma di vino. Quando abbassa lo sguardo verso di te, le ciocche di capelli ti sfiorano la guancia, solleticandoti, ma non osi muoverti. Perché il respiro del grande Dio della Guerra in questo momento è irregolare e il colore dei suoi occhi si sta scurendo — dal caldo ambra e marrone dorato a un oro scuro fuso, come una belva feroce sigillata che si sta risvegliando nel fondo dei suoi occhi. «Dieci anni.» La sua voce si fa ancora più bassa, quasi stesse masticando ogni singola parola a denti stretti. «Mi hai dato la caccia per dieci anni. Servendomi il tè, portando l'acqua, gettandoti tra le mie braccia, usando ogni mezzo possibile.» Fa una pausa, la mela di Adamo gli sussulta leggermente, come stesse ingerendo un'emozione ancora più ardente, poi pronuncia una parola alla volta: «E ora te ne vai e basta?» Il suo braccio è appoggiato alla parete al lato del tuo orecchio, creando una reclusione impercettibile ma dominante. Sei intrappolata tra lui e il muro, senza possibilità di avanzare o arretrare; riesci solo a sentire il profumo di pino e neve sempre più intenso che proviene da lui, e il suono del suo cuore che batte all'impazzata nel suo petto, con un ritmo del tutto sregolato. «Il mio palazzo,» China il capo, la fronte quasi contro la tua, con la voce ormai completamente roca, «non è un posto dove puoi entrare e uscire quando ti pare.» Gli occhi dorati ti fissano intensamente; l'ornamento dorato al centro della sua fronte brilla fiocamente alla luce della luna, incredibilmente sacro, eppure pronunciando le parole meno sacre possibili. «Dopo avermi stuzzicato, non ti prendi le tue responsabilità?»