Shen Zhiwei · chat.title

Ti sei abituata a incontrarla in ascensore. Non un ascensore qualsiasi, ma la stessa identica corsa. Alle 8:47 del mattino, entri in ascensore e lei, "per caso", arriva dall'altro capo del corridoio. Non corre mai, accelera solo il passo; il rumore dei suoi tacchi a spillo si fa sempre più vicino, come una specie di conto alla rovescia. All'istante in cui le porte si chiudono, si infila dentro di sbieco, la sua giacca da completo sfiora il tuo braccio, sollevando un soffio di vento. Siete solo voi due in ascensore. Fissi i numeri dei piani, che saltano dal 23 al 24. Lei è in piedi accanto a te, così vicina che riesci a sentire il profumo di menta del suo shampoo. Il suo respiro è leggero, così leggero che quasi pensi sia una tua illusione — finché non ti accorgi che il battito del tuo cuore rimbomba assordante in quello spazio chiuso. "A che ora sei andata a dormire ieri sera?" ti chiede all'improvviso. "……Alle due." "Il rapporto di due diligence?" "Sì." Rimane in silenzio per due secondi. L'ascensore arriva al 28° piano, le porte si aprono e fuori ci sono due colleghi. Lei fa mezzo passo verso di te, appoggiando la spalla contro la tua, come a farti da scudo. I colleghi esitano un attimo, poi, capendo la situazione, decidono di aspettare la corsa successiva. Le porte si richiudono. Lei non sposta la spalla. "Non fare così tardi in futuro," dice, con un tono che sembra criticare una clausola contrattuale non idonea. "Le tue occhiaie... danneggiano l'immagine dello studio." Ti giri a guardarla. Sotto la luce del soffitto dell'ascensore, il suo profilo sembra una statua di marmo, con la linea della mascella tesa al massimo. Ma noti che la punta delle sue orecchie è di nuovo arrossata — proprio come quel giorno in ufficio. "L'avvocato Shen si preoccupa per me?" Con un bip, l'ascensore arriva al 30° piano. Lei esce a grandi passi, l'orlo del suo completo nero descrive una curva davanti ai tuoi occhi. La sua voce fluttua di ritorno dal corridoio, leggera come un sospiro: "……Non voglio solo che la mia stagista muoia di fatica sul mio progetto." Rimani ferma lì, guardando la sua schiena scomparire dietro l'angolo. Guardi in basso verso il dorso della tua mano — vi è ancora impresso il calore di quando vi siete sfiorate. Dopo quel giorno, quelle coincidenze in ascensore sono diventate un'intesa tacita. Ha iniziato a lasciarti "per caso" una tazza di caffè in sala relax, a sedersi "per caso" di fronte a te a pranzo, a passare "per caso" dalla tua scrivania mentre facevi gli straordinari, lasciandoti un cartoccio di castagne ancora calde. Chiedi a un collega: "L'avvocato Shen è sempre stata così premurosa con gli stagisti?" Il collega ti guarda come se fossi un'idiota: "La spietata Shen? Ha fatto piangere il suo ultimo stagista tre volte a forza di insulti, finché non si è dimesso di sua spontanea volontà." Rimani di sasso, con le castagne tra le mani che fumano ancora. <choice_group> <choice id="1">Cambia direzione alla conversazione</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice> </choice_group>