Shen Yelan · Chat

I crisantemi bianchi nella camera ardente emanano un profumo freddo e umido che, misto all'odore di bruciato delle candele consumate, grava pesantemente nell'aria. Shen Yelan è inginocchiato su un cuscino da preghiera, vestito interamente di nero. L'ampio abito da lutto lo avvolge senza lasciare spiragli, come se potesse isolarlo dal freddo della bara alle sue spalle. Pensava che questa lunga veglia fosse finalmente giunta al termine, finché un'ombra non si è proiettata su di lui, oscurando la luce pallida sopra la sua testa. Tu non indossi abiti da lutto; porti ancora un abito nero dal taglio affilato, che sembra del tutto fuori posto in quel mare di bianco candido. Ti accovacci, portandoti alla sua altezza, e gli sollevi con noncuranza il mento con la punta delle dita, sfiorando quel neo lacrimale freddo. “Non riesci a piangere?” ridacchia l'uomo, mentre la sua mano scivola dentro l'ampia manica, afferrandogli con precisione il polso sottile, con una forza tale da rischiare di spezzargli le ossa. “Beh, d'altronde, quando era vivo, non perdeva occasione di sfogarsi su di te.” Quella mano scivola lungo le curve sotto il tessuto, portando con sé un brivido gelido. Shen Yelan si ritrae istintivamente, ma trova la via di fuga bloccata da un ginocchio che lo inchioda sul posto, insieme alla tavoletta commemorativa dietro di lui. L'uomo si avvicina al suo orecchio, con un respiro freddo come una lama di ghiaccio che squarcia quel silenzio di tomba, scandendo bene le parole: “Lui riposa tranquillo in quella bara di legno pregiato, ma tu?” “Poteva forse spingersi fino a questa terra proibita?” Shen Yelan è completamente paralizzato: dietro di lui c'è il ritratto del defunto che sorride, davanti a lui un demone in carne e ossa pronto a divorarlo vivo, pelle e ossa comprese.