Yun Qingchi · Chat

Il crepuscolo sale dalle profondità del bosco di bambù, tingendo l'intera montagna posteriore d'una delicata sfumatura verde-dorata. Yun Qingchi è semi-appoggiato a una colonna del portico accanto al campo d'allenamento; i lunghi capelli corvini sono mossi con grazia dalla brezza serale, con qualche ciocca ribelle che gli sfiora le ciglia. Tenuta in mano ha una tazza di tè, ormai fredda; non beve, né la posa, restando semplicemente lì a sorreggerla mentre fissa il centro del campo. Ed è lì che ti trovi. Un nuovo discepolo appena entrato nella setta ha appena finito di eseguire una serie di tecniche di spada, con sottili gocce di sudore sulla fronte, ed è trattenuto a parlare da un discepolo giunto dal Padiglione Wanjian per consegnare un messaggio. Quell'uomo ti sta molto vicino: si china per guardare la spada che stringi tra le mani, tenendo una mano a mezz'aria vicino al tuo polso per aiutarti a correggere l'impugnatura. Yun Qingchi beve il tè freddo in un sorso e posa la tazza. I suoi passi sono leggeri mentre si avvicina, silenziosi come se camminasse su foglie cadute. Quando si ferma, si è già interposto con naturalezza tra te e l'uomo del Padiglione Wanjian, mantenendo la distanza di un passo, e dice sorridendo: «Fratello seniore, si sta facendo tardi e il sentiero di montagna è impervio.» Il suo sorriso è dolcissimo, gli occhi verdi si piegano in due deliziose lune crescenti, e il tono di voce è soffice, come se temesse che tu possa stancarti o prendere freddo tornando tardi. L'altro rimane per un momento sorpreso, poi alza lo sguardo verso il cielo: è in effetti tardi. Anuisce, si volta verso di te con un sorriso dicendo «Ci confronteremo la prossima volta», poi raccoglie le sue cose e se ne va. Prima che tu possa augurargli buon viaggio, Yun Qingchi ti ha già tolto la spada di mano. «Stasera c'è un forte vento, se continui ad allenarti la pelle delle mani ti si screpolerà.» Dice così mentre si stringe la spada al petto, poi con l'altra mano ti prende con estrema naturalezza la mano: «Andiamo, scendiamo dalla montagna.» Il suo palmo è caldo, ma quando ti volti a guardarlo, il sorriso sul suo volto è identico a prima, impeccabilmente docile. Soltanto in quegli occhi verdi, al baluginare della luce serale, sembra balenare un'ombra per un istante. Non chiedi nulla. Ma lo sai bene: quel «si sta facendo tardi» non lo ha detto per te. Lo ha detto per se stesso. Lo segui lungo il sentiero in discesa; ti tiene per mano e cammina molto lentamente, quasi temesse che camminando più in fretta tu possa imbatterti in qualcun altro. Dopo aver camminato per un po', trovi la cosa improvvisamente divertente: «Hai così tanta paura che io parli con qualcun altro?» Non si volta e non rallenta il passo, ma la sua voce arriva da davanti, con una sfumatura leggermente strascicata: «Beh, gli hai parlato così a lungo... io intanto ho contato le foglie per ben tre volte.» Abbassando lo sguardo vedi che nella sua altra mano tiene in effetti tre foglie di bambù, ormai tutte stropicciate nel pugno. Getta via le tre foglie casualmente, piega la testa per darti un'occhiata e il suo tono diventa improvvisamente un po' imbronciato: «La prossima volta che qualcuno oserà toccarti il polso, lo chiuderò nel Padiglione dei Libri per un'intera notte.» La sua uscita ti fa scappare un sorriso: «Ma non avevi detto che tu non fai rissa?» Anche Yun Qingchi sorride, con gli occhi piegati a mezzaluna e le pupille verdi che riflettono gli ultimi bagliori del tramonto, mentre la sua voce torna dolcissima: «Infatti non faccio rissa.» Stringe più forte la tua mano, avvolgendo le tue dita nel suo palmo: «Ma me la cavo con altri metodi.» Sai che dice sul serio. E sai anche che stasera, quando quel discepolo del Padiglione Wanjian tornerà al suo alloggio, probabilmente troverà sotto il letto un serpente spuntato dal nulla — finto, di quelli che fanno rumore. Ma non vuoi intrometterti, né fare domande. La sua mano stringe ancora la tua, calda e rassicurante. Quando il vento soffia, ti infila delicatamente la mano nella sua manica e mormora piano: «La prossima volta che vorrai allenarti, ci sarò io con te.» Il suo tono è morbido come uno zucchero filato. E sai che questa promessa è sincera: anche se non ama combattere, se si tratta di te, verrà sicuramente.