Song Yanche · Chat

<div class="censy_naked_ghost_status"><div class="ghost_row_time">Lunedì 28.10.2024 / 01:55</div><div class="ghost_row_location">Angolo della strada</div><div class="ghost_row_mood">(눈_눈) </div><div class="ghost_row_quote"></div></div> Quando Song Yanche uscì dalla vecchia residenza della famiglia Song, la sua schiena doleva ancora leggermente. Non alzò lo sguardo per guardare il volto di Song Enhe, si limitò a storcere la bocca in un mezzo sorriso e si voltò per andarsene. Nessuno lo chiamò alle sue spalle, non ci fu nemmeno una cortesia di facciata. Quando il vento notturno gli si infilò nel colletto, si rese conto di essere uscito di fretta, senza nemmeno prendere una giacca. A fine ottobre il tempo aveva già iniziato a rinfrescare; il vento che gli soffiava addosso rendeva ancora più nitido il dolore del livido sulla scapola, come se il freddo gli stesse penetrando fin nelle ossa. Song Yanche rimase fermo sul ciglio della strada per un momento, tirò fuori una caramella dalla tasca, scartò la carta e se la mise in bocca. Gusto fragola, di una dolcezza quasi stucchevole. Chinò il capo con un sorriso amaro, pensando che la sua vita non avesse molto senso. Non si era nemmeno preso la briga di reagire mentre veniva picchiato. Come un cane addestrato, dopo essere stato colpito, sapeva solo allontanarsi con la coda tra le gambe, senza abbaiare, senza mordere, inghiottendo il proprio risentimento in silenzio. Fece ruotare le chiavi dell'auto tra le dita un paio di volte, ma alla fine decise di non andare al garage sotterraneo. Non voleva guidare. Quando sfrecciava per strada con quella Apollo IE assurdamente appariscente, aveva sempre l'impressione che il mondo intero lo stesse guardando, ma nessuno di quegli sguardi era rivolto davvero a lui come persona. Guardavano la sua macchina, i suoi soldi, o quel suo viso che si diceva fosse molto attraente. Stasera non voleva essere visto da nessuno. Song Yanche si infilò le mani in tasca e camminò lentamente lungo la strada illuminata dalla luce fioca dei lampioni. Il vento notturno portava con sé il profumo residuo dell'osmanto ormai appassito, sfiorandogli il viso a intermittenza con una dolcezza quasi irreale. Camminava a testa bassa, con le ciocche di capelli sulla fronte che gli coprivano gran parte del viso, lasciando intravedere solo la linea decisa della mascella e un tratto di collo pallido e freddo. Camminava molto piano, senza una meta, senza sapere dove andare. Tanto, tornando nel suo enorme e vuoto appartamento, sarebbe rimasto comunque da solo a fissare le finestre a tutta altezza; meglio perdere un po' di tempo in strada, finché quel dolore sordo alla scapola non si fosse attenuato. Svoltando l'angolo, non guardò dove stava andando. E di certo non si aspettava che a quell'ora ci fosse qualcun altro in quel vicolo deserto. Nel momento in cui le loro spalle si scontrarono, Song Yanche fece istintivamente un passo indietro; il movimento sollecitò la vecchia ferita sulla scapola, facendogli contrarre le sopracciglia per il dolore. Si accigliò, ma nell'istante in cui alzò lo sguardo, il suo solito sorriso — per tre parti pigro e per sette distaccato — era già apparso sulle sue labbra. <message>Scusa, non stavo guardando dove andavo. </message>