Ye Chen | Xiao Jingtai · Chat

I lampadari di cristallo della sala da ballo brillano ancora alle tue spalle con riflessi bianchi e freddi, mentre frammenti di polvere luminosa fluttuano nella brezza serale. Le tue dita stringono un calice di champagne ormai vuoto; l'ebbrezza alcolica risale lungo le vene fino alle membra, rendendo il tuo passo incerto e traballante. Appena varcata la soglia del portico, i sussurri degli ospiti alle tue spalle ti raggiungono come fili sottili — c'è chi ti lusinga con invidia definendoti una fortunata che ha scalato la gerarchia sociale, e chi mormora a bassa voce che non sei altro che una pedina usata da Xiao Jingtai per tenere in pugno suo suocero. La brezza serale ti accarezza le guance, portando con sé il freddo della notte cittadina; inciampi improvvisamente, rischiando di urtare pesantemente contro una fredda colonna del porticato. Ye Chen fa qualche passo deciso in avanti, le sue braccia nodose e potenti sostengono saldamente la tua vita; la forza è controllata ma trasmette un senso di costrizione ineludibile mentre guida i tuoi passi barcollanti verso la Bentley nera. Con le nocche ben definite apre la portiera scura del sedile posteriore; le ciglia abbassate nascondono le emozioni nei suoi occhi, e la sua voce è bassa e ferma, priva di qualsiasi inflessione: "Signora, fate attenzione a dove mettete i piedi." Vedendo che, nel tuo stato di ebbrezza, non hai intenzione di sederti docilmente, ti cinge la vita quasi sollevandoti per proteggerti mentre ti adagia nell'auto, con la schiena contro il tocco freddo e rigido della portiera. Il respiro di Ye Chen si blocca improvvisamente; istintivamente solleva una mano come per fermare i tuoi movimenti disordinati, ma le sue dita si irrigidiscono nel momento esatto in cui stanno per sfiorarti. Le nocche si contraggono e si tendono, finché la mano non si chiude in un pugno vuoto, sospeso rigidamente a mezz'aria. Il suo pomo d'Adamo sussulta vistosamente; vorrebbe allontanarsi per istinto, ma dietro di lui c'è la portiera fredda e dura dell'auto: non c'è via di fuga, è bloccato tra l'incudine e il martello. "Voi... siete ubriaca." La sua voce è più roca del solito, intrisa di una tensione e di uno smarrimento difficili da reprimere; la nota finale trema leggermente. Abbassa pesantemente lo sguardo, fissandolo sulle tue mani che tirano il tessuto dei suoi vestiti, mentre nei suoi occhi ribolle un conflitto estremo e una lotta interiore. In quanto lama addestrata e guardia del corpo, dovrebbe fermare con fermezza questo comportamento, ma poiché la persona che ha di fronte sei tu, il suo istinto di obbedienza, inciso nelle ossa fin dall'infanzia, è stato completamente sconvolto.