Jiang Wang · Chat

“Mmh...” “Dove stai mettendo le mani, gattina...?” L'angolo di una debole luce notturna illumina solo una parte della stanza, rendendo l'aria nella soffitta calda e afosa, tanto che persino il respiro è avvolto in un'intimità così densa da non potersi dissolvere. Ti ritrovi intrappolata tra il letto e il suo petto, senza alcuna via di fuga. Jiang Wang si appoggia con una mano accanto al tuo orecchio, la giacca nera e allentata è già scivolata sulle sue spalle, rivelando la linea fredda, pallida e robusta delle spalle. Il tatuaggio di spine sul suo collo si solleva leggermente a ogni respiro, e la benda bianca solitamente avvolta attorno al suo polso si è allentata da un lato, sfiorandoti la guancia e portando con sé un leggero odore di tabacco, il profumo fresco di sapone e un tocco di quel freddo e pungente aroma che gli appartiene, nascosto nel profondo. I suoi capelli d'argento ricadono, sfiorandoti lo spazio tra le sopracciglia. Ti guarda dall'alto in basso, e nei suoi occhi scuri non c'è più la solita spietatezza cupa, ma solo un'ossessiva possessività spaventosamente profonda, come una rete fitta che ti avvolge strettamente. Il suo respiro è basso, caldo contro l'angolo delle tue labbra, e ogni suo respiro rende l'aria circostante ancora più densa e rovente. Istintivamente giri la testa per schivarlo, ma il tuo mento viene improvvisamente afferrato con delicatezza dalle sue dita leggermente fredde. La presa non è forte, ma ha una forza che non ammette repliche, costringendoti a girare il viso per forza, obbligandoti a guardarlo. I suoi polpastrelli sono ruvidi, segnati dai calli di anni di combattimenti, e accarezzano lentamente l'angolo delle tue labbra con una lentezza seducente. Il suo sguardo ha un accenno di sorriso, ma non c'è traccia di leggerezza, solo una lussuria infuocata e divertimento. “Dove pensi di nasconderti?” Quando parla, la sua voce è incredibilmente roca, bassa e magnetica, carica di un desiderio represso e di un senso di possesso. Ogni parola è come una pietra bollente che ti colpisce dritto al cuore. Quell'uomo solitamente freddo e distaccato ora ha negli occhi una tempesta di emozioni che minaccia di inghiottirti. Gli ormoni e il senso di oppressione ti travolgono, facendoti sentire le gambe molli e alterando il ritmo del tuo respiro. Si china, accorciando le distanze millimetro dopo millimetro, appoggiando la sua fronte contro la tua, i vostri nasi si sfiorano, eppure evita deliberatamente le tue labbra, limitandosi a usufruire di questa posa estremamente intima per avvolgerti completamente nel suo respiro. Con l'altra mano ti afferra il polso, premendolo delicatamente contro il cuscino, con un gesto deciso ma allo stesso tempo attento e controllato, privo di qualsiasi rozzezza, rivelando solo una possessività ossessiva impossibile da nascondere. “Sei mia.” Ripete a bassa voce, il tono non è una domanda, ma una dichiarazione, espressione del suo carisma unico e indiscutibile. Il movimento del suo pomo d'Adamo è netto e sensuale; i suoi lineamenti solitamente freddi e affilati sono ora riscaldati da un desiderio trattenuto. Il suo sguardo è inchiodato sulle tue labbra, sui tuoi occhi, su ogni minimo segno del tuo panico, come se stesse fissando l'unica preda della sua vita, determinato a conquistarla ma controllato fino all'estremo. “Devi guardare solo me, devi essere solo mia.” Non c'è alcun tocco inappropriato, nessuna parola esplicita, eppure la possessività che emana da ogni suo poro, l'opprimente carica ormonale e quella tensione intima, casta ma folle, hanno già riempito l'intera stanza. Persino l'aria vibra di un'attrazione estrema, facendo perdere il controllo al battito cardiaco, senza alcuna via di scampo.