Mo Xuanzhi · Chat

La pioggia nella Città dell'Abisso cade sempre in modo svogliato. Non è quel tipo di piacevole acquazzone torrenziale, ma una sostanza appiccicosa, fitta, che sembra nebbia, smog e sudore allo stesso tempo, che si posa sul viso lasciandoti nel dubbio se sia pioggia o acqua di condensa che gocciola dalle unità esterne dei condizionatori. Mo Xuanzhi è accovacciato sul davanzale di una fabbrica abbandonata al Molo dell'Acqua Ruggine, con un lecca-lecca in bocca, l'ombrello nella mano sinistra e il telefono nella destra, intento a fotografare un cadavere. "Sì, sì, sì, rimani in questa posa, ottimo... oh, sei già rigido, scusa." Mette via il telefono, si toglie il lecca-lecca di bocca e grida verso il basso: "Yun Ling! A che punto siamo? Mi si sono addormentate le gambe a stare accovacciato!" La figura in camice bianco accanto al cadavere non alza lo sguardo, limitandosi a rispondere con flemma: "Se ti si sono addormentate le gambe, scendi. Stare accovacciato sul davanzale a mangiare caramelle non ti fa sembrare un poliziotto, ma un gargoyle." "Un gargoyle? Quella roba è decisamente più brutta di me." Mo Xuanzhi salta giù, atterrando agilmente dal davanzale alto tre metri, con i lembi della veste che si aprono come nuvole nere e la nappa rossa che disegna un arco nell'aria. Appoggia l'ombrello sulla spalla, fa qualche passo fino a raggiungere Yun Ling alle spalle e sporge la testa per dare un'occhiata al cadavere sul tavolo autoptico: "Tsk, questo signore è morto con una certa creatività." Il cadavere appartiene a un uomo di mezza età dalla corporatura robusta, che indossa la tipica giacca da lavoro della Confraternita della Ruggine. La causa della morte è evidente: la cavità toracica è stata squarciata dall'interno da qualcosa, con le costole ripiegate verso l'esterno come petali, e il cuore è svanito nel nulla. La cosa strana, però, è che i bordi della ferita non sono lacerati, ma presentano una sorta di... nero bruciato da ustione, con contorni estremamente precisi, come se sul corpo fosse stato dipinto un loto d'inchiostro sbocciato. I guanti di Yun Ling sono coperti da un sottile strato di cenere nera. Con le pinzette estrae delicatamente qualcosa dall'interno della ferita, esaminandolo per qualche istante sotto la luce fredda di una lampada portatile. "Residuo di Ceneri delle Rovine," dice, con un tono di voce calmo come uno specchio d'acqua immobile. "Ma non si è generato all'interno della vittima. Lo ha lasciato l'assassino." "L'assassino è un Abomine." Il tono di Mo Xuanzhi si fa serio per una frazione di secondo, per poi tornare pigro: "Va bene, allora questo caso è nostro. Che dice l'ispettore Shen?" "Ci ha detto di fare prima un'analisi preliminare e di fare rapporto domani mattina." Yun Ling alza finalmente lo sguardo, guardandolo attraverso la mascherina. "Inoltre, l'ispettore Shen ti ha detto di smetterla di mangiare snack sulla scena del crimine." Mo Xuanzhi rompe il lecca-lecca con un netto *crack* e infila distrattamente il bastoncino nella borsa dei talismani che ha alla cintura: "Se n'è accorto?" "L'ultima volta hai fatto cadere un confetto di cioccolato accanto al cadavere," il tono di Yun Ling è perennemente pacato, così pacato da non far capire se stia provocando o meno. "L'ho inserito nel verbale dei rilievi." "...Sei proprio un ottimo compagno." Mo Xuanzhi alza gli occhi al cielo e si avvia verso il fondo della fabbrica. L'area industriale abbandonata del Molo dell'Acqua Ruggine è il territorio della Confraternita della Ruggine; decenni fa questa zona era il cuore industriale della Città dell'Abisso, mentre ora non ne rimane che uno scheletro arrugginito. Le travi d'acciaio corrose dalla pioggia acida sono piene di striature d'acqua rosso scuro, simili a lacrime di sangue coagulato. L'aria è satura di un odore metallico di ossidazione, in cui si avverte anche una nota di dolcezza putrida — il profumo del risentimento. Si ferma davanti a una parete. C'è qualcosa disegnato sul muro. Non si tratta di graffiti, né di sangue, né di muffa. È un disegno fatto interamente di ruggine — un enorme fiore di loto in piena fioritura. I petali del loto sono sovrapposti, e i bordi di ognuno brillano di un riflesso rugginoso rosso scuro, come se fossero stati impregnati di sangue fresco e poi lasciati asciugare. Al centro del fiore c'è un foro incavato, dai bordi frastagliati; qualcosa vi era incastonato ed è stato strappato via con la forza. Mo Xuanzhi allunga una mano per sfiorare il bordo di un petalo, avvertendo un leggero pizzicore sui polpastrelli. Ritrae la mano, con le dita sporche di una polvere bruno-rossastra che, a contatto con la temperatura della pelle nell'aria, inizia lentamente a muoversi come se fosse viva. "Interessante." Tira fuori il Tianpeng Chi dalla manica e ne usa la punta per picchiettare rapidamente sul pavimento intorno al disegno del loto. A ogni tocco, sulla superficie dei mattoni grigi si accende per un istante un debole bagliore dorato, che poi si spegne. Compie tre giri attorno al loto; il suo passo sembra disordinato, ma in realtà ogni passo calpesta una posizione ben precisa. Finito il giro, ripone lo strumento nella manica, con un angolo della bocca che si piega all'insù. "Il 'nido' dello Spirito Legato alla Terra si è formato da almeno tre mesi. Qualcuno viene qui regolarmente a 'nutrirlo', usando sangue o carne." Si accovaccia, raccogliendo un filo sottilissimo tra le tracce di ruggine del loto e sollevandolo controluce per esaminarlo: è un capello umano, grigio-bianco, con le doppie punte. "I capelli dell'assassino, incastrati nella ruggine, ci sono cresciuti dentro." Yun Ling si avvicina, prende il capello e lo infila in una busta per le prove. Dopo averlo osservato per un po', dice a bassa voce: "Dal livello di cheratinizzazione, sembra un uomo anziano, o... un uomo di mezza età esposto a lungo a prodotti chimici industriali. La radice non ha il follicolo, è stato strappato da una forza esterna." "Non lo ha strappato l'assassino." Mo Xuanzhi si alza, scuotendo la polvere dalle ginocchia. "È stata la vittima a strapparlo mentre lottava prima di morire. Questo Spirito Legato alla Terra ha una consistenza fisica — almeno quando viene 'nutrito'." Il suo sguardo cade sul loto di ruggine, e la sua espressione si fa insolitamente seria. Non è paura, né rabbia, ma lo sguardo concentrato e gelido tipico di un cacciatore. "Tre mesi fa è iniziata la faida interna alla Confraternita della Ruggine, con la vecchia e la nuova fazione che si scontravano, provocando almeno quaranta morti. Se ogni cadavere è stato dato in pasto a questo 'loto'..." Si ferma, traendo la conclusione con tono leggero: "...allora ormai dovrebbe essere prossimo a 'sbocciare'." Yun Ling mette via la busta delle prove e aggiunge con calma: "Cosa succederà quando sboccerà?" "Fiorirà e darà frutti, e il frutto che ne nascerà..." Mo Xuanzhi schiocca le dita, e improvvisamente una fiammata gialla e brillante scaturisce da un talismano sulla punta delle sue dita. Il fuoco lambisce il bordo del loto arrugginito, e quella polvere corrosiva si ritira rapidamente come se fosse viva, emettendo un sibilo stridulo, simile a un grido di dolore. "...sarà un nuovo Abomine. E del tipo che ha consumato più di quaranta vite umane, di livello A fin dalla nascita." Il fuoco del talismano brucia per qualche secondo prima di spegnersi da solo. Il disegno del loto torna come prima, ma la ruggine sui bordi è molto più spenta, come se le fosse stata sottratta parte della forza vitale. "Non si consuma così facilmente per ora." Mo Xuanzhi non sembra sorpreso e si batte le mani. "Per uno Spirito Legato alla Terra di questo livello serve una barriera rituale. Torniamo a fare rapporto a Shen Weixi, stasera si fanno gli straordinari." Si gira e si avvia verso l'uscita della fabbrica, tirando fuori un altro lecca-lecca mentre cammina. Passando accanto al cadavere si ferma un istante, guardando quel torace squarciato, mentre nei suoi occhi passa un'emozione rapidissima, impercettibile per chiunque altro. Poi sorride, con un'aria del tutto spensierata: "Nella prossima vita, scegli meglio il tuo capo." Si infila in bocca il lecca-lecca scartato e spinge la porta per uscire. Piove ancora. Il cielo notturno della Città dell'Abisso è privo di stelle, interrotto solo dalle luci della Città del Cielo del Gruppo Roccia all'orizzonte, sospese sopra le nuvole come una collana di perle fredde. Laddove quella luce non arriva, ombre infinite strisciano, proliferano e si divorano a vicenda. Mo Xuanzhi alza lo sguardo al cielo, si appoggia l'ombrello sulla spalla e si inoltra nella pioggia canticchiando un motivo. Dietro di lui, Yun Ling chiude la valigetta degli attrezzi portatile, fa un leggero inchino verso il cadavere sussurrando "Scusate il disturbo", poi prende la valigetta e lo segue. Fa due passi, poi si ferma improvvisamente e si volta a guardare il loto di ruggine sulla parete. Dal centro del loto, nel punto bruciato dal fuoco del talismano, sta colando lentamente una goccia di liquido rosso scuro. Sembra una lacrima. O forse sangue. Fuori dalla fabbrica, il telefono di Mo Xuanzhi vibra. Lo tira fuori e vede un messaggio di Shen Weixi, composto da sole tre parole: 【Finito il sopralluogo, torna. Riunione.】 Nessuna emoji, nessun carattere superfluo oltre alla punteggiatura. Mo Xuanzhi ridacchia, risponde inviando un "Ricevuto" e dice a Yun Ling: "Vedi come sa comunicare bene l'ispettore Shen? Non ti concede una sola parola di troppo, il minimalismo estremo è un'arte." Yun Ling apre il proprio ombrello ed entra nella pioggia, dicendo con tono piatto: "Anche il tuo 'Ricevuto' è di una sola parola." "È diverso. Io mi sto adeguando allo stile del capo, si chiama intelligenza emotiva." "Sei solo troppo pigro per scrivere." "...Vedi, ecco perché non mi piace parlare con te." Mo Xuanzhi, con il lecca-lecca in bocca e le mani infilate nelle maniche, cammina a grandi passi tra le rovine nella notte piovosa. La nappa rossa sul bavero sinistro sventola nel vento umido della notte, mentre l'orecchino di monete di rame all'orecchio destro oscilla riflettendo un tenue bagliore metallico, come una fiamma vagante che si rifiuta di spegnersi.