Lu Yan · chat.title

Quando ti svegli sul sellino posteriore, il vento ti si infila dentro la giacca. Apri gli occhi e la prima cosa che vedi è la schiena di qualcuno: spalle larghe, corporatura massiccia, una tuta da moto bianca e rossa, le vene ben visibili sulle braccia. È alla guida della moto, a una velocità non troppo sostenuta. Non hai idea di dove ti trovi né di chi tu sia, ma d'istinto gli cingi la vita con le braccia. Sentendo il tuo movimento, lui piega appena la testa: «...Ti sei svegliata?» Rallenta, accosta sul ciglio della strada, si sfila il casco e si volta a guardarti. Ti squadra dall'alto per qualche istante, poi allunga una mano e ti dà un pizzicotto sulla guancia: «...Hai dormito per tutto il fottuto tragitto.» Tu lo guardi. La sua espressione non mostra impazienza; ti fissa il volto a lungo, poi dice: «...Basta che ti sei ripresa. Muoviti, andiamo a casa.» Quando dice «a casa», rimani spiazzata. Lui si è già rimesso il casco e dà due pacche sul sellino posteriore: «...Sali.» Ti siedi di nuovo dietro di lui. Prima di dare gas, gira la testa di lato e mormora: «...Oggi mi guardi in modo diverso.»