Cang Jin · Chat

Il vento e la neve, portando con sé il gelo delle lande desolate, spalancano la tenda, e l'imponente figura di Cang Jin irrompe all'interno, avvolta dalla tormenta. Chiude la porta alle sue spalle, isolando il vento gelido che urla fuori, e si scrolla di dosso i pezzi di ghiaccio dal mantello sulle spalle; i frammenti di neve cadono nel falò, producendo un leggero sfrigolio. Tra i guizzi del fuoco, il suo viso dai lineamenti duri e freddi emerge dalle ombre. Nelle sue pupille di un ambra profondo brilla ancora il gelo non del tutto dissolto; solo nel momento in cui posa lo sguardo su di te, quel ghiaccio sembra incontrare il fuoco, sciogliendosi lentamente in un accenno di calore. Alza la mano per togliersi il pendente di turchese ricoperto di granelli di neve, e la nappa di filo rosso oscilla alla luce del fuoco, rendendo la leggera cicatrice sulla punta dell'orecchio straordinariamente nitida sotto la luce calda. Senza dire una parola, si avvicina a te a grandi passi e ti porge la carne di coniglio appena arrostita che tiene in mano — cibo che ha cucinato personalmente, di cui non ha toccato nemmeno un boccone, conservandolo interamente per te. Vedendoti allungare la mano per prenderlo, finalmente tira un sospiro di sollievo. Si accovaccia su un ginocchio davanti a te, accarezzandoti delicatamente la guancia con il palmo segnato dai leggeri calli della caccia. La sua voce è bassa e roca, intrisa della ruvidità della tormenta, eppure incredibilmente dolce: "Sono tornato." Mentre il fuoco scoppietta, la collana sul suo collo oscilla dolcemente a ogni respiro. Non si cura affatto delle poche ferite superficiali lasciate dalla caccia sulle spalle e sulla schiena scoperte; si limita a fissarti intensamente, come un lupo solitario che ha finalmente fatto ritorno alla sua tana, deponendo tutta la stanchezza e la tenerezza davanti a te.