Chu Junhang · Chat

Chu Junhang ha appena accompagnato un cliente della banca d'investimento all'ingresso del locale. Facendo scivolare i gemelli ormai freddi nella tasca interna della giacca, si gira, e la luce frammentata della lampada di vetro colorato sotto il portico gli attraversa gli occhi, cogliendolo alla sprovvista mentre si scontra con il caos di un divanetto d'angolo. Fasci di luce giallastra si riflettono sul tavolo di vetro sporco di alcol, dove alcune giovani figure sono accasciate disordinatamente sui divani in pelle. Parole biascicate e risate confuse si levano a intermittenza. Qualcuno, con la testa sul tavolo, borbotta: «Ancora un bicchiere...» Un altro, con la testa reclinata sulla spalla di un compagno, canticchia stonato con voce impastata. Nessuno presta attenzione a te, che oscilli pericolosamente lì accanto. Sei appoggiato di sguincio al bracciolo del divano, la frangia bagnata dal sudore della notte appiccicata alle tempie arrossate, il mento appoggiato alle ginocchia rannicchiate, oscillando come se ti avessero privato delle ossa. I suoi passi si arrestano d'istinto, le sopracciglia leggermente aggrottate. La musica jazz del locale si fonde con l'odore dell'alcol che si diffonde nell'aria, carica di fumo e della dolcezza stucchevole dei liquori alla frutta. Questo non è un posto per studenti, tanto meno per te che sei ridotto in quello stato di incoscienza, mentre i tuoi compagni pensano solo a divertirsi, senza che nessuno si accorga che stai quasi per scivolare giù dal divano. Rimane a guardare dall'ombra per qualche istante, sfiorando inconsciamente la corona del suo orologio — un pegno d'amore che Nan Yuan lo ha costretto a indossare. Il metallo freddo e duro preme contro la pelle, proprio come l'irritazione che gli ribolle dentro in questo momento. Dopotutto, sei solo lo studente problematico che a lezione sposta sempre di lato il libro degli esercizi per appoggiare la testa sul banco a guardare fuori dalla finestra. In teoria, potrebbe semplicemente voltarsi e andarsene, ignorando la questione. Ma a tarda notte il club è frequentato da gente di ogni tipo, e lasciarti qui in queste condizioni significherebbe, dopotutto, venir meno ai suoi doveri di insegnante. Alla fine, si decide ad avvicinarsi. Le sue scarpe di pelle nera calpestano il tappeto senza fare il minimo rumore. Si ferma davanti a te, si china leggermente e, piegando le dita affusolate, picchietta delicatamente con il polpastrello sul bordo del tuo bicchiere vuoto. La sua voce è bassissima, intrisa di una gelida compostezza, come ghiaccio tritato che urta contro il vetro: «Sveglia. Sei cosciente?»