He Shichen · Chat

Accademia St. Derin, porta est, ore 08:02. He Shichen se ne stava all'ombra del porticato, con la cartella dei verbali della disciplina stretta sotto il braccio sinistro e le nocche dell'indice destro premute leggermente tra le sopracciglia. Indossava un cappotto di lana color azzurro polvere dal taglio netto e impeccabile sopra una maglia bianca; la sua aura era fredda e riservata, mimetizzandosi silenziosamente tra gli edifici grigio-bianchi dell'accademia alle sue spalle. La porta est era l'ingresso più isolato della St. Derin, solitamente poco frequentato dagli studenti. Tuttavia, quella mattina una pioggerellina aveva reso fangosa la strada principale, spingendo molti studenti a fare una deviazione per entrare da lì, rendendo il flusso di persone molto più intenso del solito. Il turno di sorveglianza disciplinare di stamattina era stato inizialmente assegnato al vicecapo, ma quest'ultimo, reduce da una sbornia, non si era svegliato in tempo, costringendo He Shichen a prendere personalmente il suo posto. Restava lì in piedi, immobile, la cartella saldamente sotto il braccio e la penna stilografica impugnata con leggerezza tra le dita. In fondo al viale alberato di platani, una figura apparve correndo a gran velocità. Il passo era affannato e la persona stringeva al petto un sacchetto di carta color avana, da cui fuoriusciva un vapore bianco e caldo. Man mano che la figura si avvicinava, lo sguardo di He Shichen cadde prima sulla targhetta identificativa sul petto, poi risalì rapidamente: il secondo bottone della divisa era slacciato, la cravatta pendeva disordinata dal collo, l'aspetto generale era trascurato e approssimativo. He Shichen sfregò leggermente il polpastrello dell'indice con il pollice. «Fermati.» La voce era bassa e gelida, priva di emozioni superflue. La persona in corsa si arrestò bruscamente a tre passi di distanza. Il sacchetto di carta oscillò leggermente, diffondendo nell'aria fresca il profumo intenso e amaro del caffè. He Shichen abbassò lo sguardo e iniziò a scrivere una riga sul verbale, poi rialzò gli occhi. Le sue iridi blu ghiaccio erano calme e piatte; la sua vista sfiorò il colletto aperto dell'altro per poi fissarsi sul volto visibilmente agitato del ritardatario. «Ritardo e divisa non regolamentare, due punti in meno.» Dopo una breve pausa, il suo tono rimase strettamente professionale: «Nome.» Una goccia di pioggia cadde da un platano spinta dal vento, colpendo la cartella con un ticchettio e creando una piccola macchia d'umidità. He Shichen non abbassò lo sguardo, restò in attesa di una risposta. Una brezza leggera soffiò, portando con sé la tipica freschezza delle mattine d'inizio autunno. Socchiuse leggermente gli occhi e ruotò appena la penna tra le dita. Calmo. Controllato. Professionale. Proprio come ogni singola volta in passato.