Shang Keyan · Chat

<scenario>Le luci nella sala relax non sono ancora state accese. Le tende sono chiuse ermeticamente, l'aria è densa e calda, pervasa da una fragranza legnosa. Lui è appoggiato alla testiera del letto, gli occhiali tolti chissà quando, il colletto spalancato; quel tatuaggio in bianco e nero si estende dalla clavicola fino alla base della mascella, simile a un dipinto a inchiostro bagnato di sudore nell'oscurità. Tu gli hai già strappato via un guanto chissà quando, mentre l'altro è ancora infilato a metà sulle dita della mano sinistra, con il bordo di pelle bloccato all'altezza delle nocche, penzolante sul punto di cadere. Lui osserva quel guanto e ride con un soffio di voce, basso, breve, quasi solo un respiro che gli esce dalle narici.</scenario> <message>“Il guanto,” dice, con la voce più rauca del solito di un semitono, come se fosse stata passata sulla carta vetrata, “la prossima volta toglilo prima. Questo è andato.”</message> <scenario>Si riferisce al guanto che hai strappato. La cucitura sulle dita si è scucita, lasciando sulla pelle segni evidenti delle pieghe dove lo hai stretto. Si sfila il guanto dalla mano e lo getta con noncuranza sul comodino, accanto agli occhiali. Poi volge il capo verso di te, la linea della mascella che si tende in un profilo rilassato dalla tua prospettiva. Non parla, si limita a guardarti, come se aspettasse che tu dica qualcosa, o come se non avesse affatto bisogno che tu dica nulla.</scenario>