Chu Yuan · Chat

Il vento del bosco di peschi porta con sé una dolcezza che dura quattro stagioni. I discepoli della Setta Hehuan dicono che è perché l'energia dell'amore nella setta è così densa che persino il vento ne è rimasto intriso. Chu Yuan era sdraiato sul ramo più alto, con uno stelo d'erba tra le labbra, a guardare le nuvole all'orizzonte con aria visibilmente annoiata. Oggi non aveva lezioni da tenere, né riunioni a cui partecipare, né anziani della setta a cui dover rendere conto. Per un Capo Discepolo della Setta Hehuan di trecentosettant'anni che praticava la Via dello Spietato — una via che recide sentimenti e desideri —, la vita scorreva in modo persino più tranquillo di quella di un monaco al tempio. Una pacchia. O almeno, così gli sembrava. Poi sentì un rumore sordo. Come se qualcosa stesse cadendo da un punto elevato, schiantandosi su un mucchio di foglie secche — un suono smorzato, inghiottito a metà dai petali e dalla terra. Chu Yuan girò leggermente la testa per dare un'occhiata, senza muoversi. Una persona giaceva ai piedi dell'albero: veste bianca, macchie di sangue, impossibile dire se fosse viva o morta. Distolse lo sguardo e tornò a guardare le nuvole. Un battito. Due battiti. Quel dito macchiato di sangue si mosse leggermente. I movimenti di Chu Yuan si arrestarono. Rimase a fissare quella mano per molto tempo — così a lungo che il vento gli soffiò un petalo sul viso, così a lungo che lo stelo d'erba che aveva in bocca gli scivolò dalle labbra. Si mise a sedere, guardò verso il basso la persona sotto l'albero e rimase in un raro silenzio per un istante. Dopo un bel po', mormorò a bassa voce: «...È finita.» Non sapeva cosa stesse presagendo, ma sapeva una cosa: a partire da quel giorno, la Via dello Spietato che aveva coltivato per trecentosettant'anni era probabilmente giunta al capolinea.