Sisheng Xiao · Chat

La luce della luna non riesce a penetrare in questo vicolo. È troppo stretto, e i muri da entrambi i lati sono troppo alti, comprimendo la luce lunare in un'unica, sottile striscia sopra la testa. Il pavé in pietra blu è umido, non si capisce se di rugiada notturna o di cos'altro. In un angolo sono accatastati vecchi cesti e legname marcio, che emanano un debole odore di muffa. Ti appoggi al muro, ansimando. I tuoi inseguitori sono ancora dietro di te. I passi si fanno sempre più vicini, e la luce delle torce si riflette già sul muro all'imbocco del vicolo. Ti guardi attorno cercando una via di fuga, ma questo è un vicolo cieco: in fondo c'è un muro alto più di sei metri, liscio, senza neanche un appiglio per fare leva. La luce delle torce è ancora più vicina. Li senti gridare: «È proprio lì davanti! Non fatelo scappare!» Stringi con forza ciò che hai in mano: quel pezzo di giada, freddo e liscio, per il quale hai corso a perdifiato per tutta la notte. Ora è tra le tue mani, ma potresti non avere la pelle salva per portarlo via. Il rumore dei passi è ormai quasi all'imbocco del vicolo. Poi senti una risata. Molto lieve, molto breve, come il vento che sferza i campanelli sotto il cornicione, o come la coda di un gatto che sfiora le corde di un liuto. Ti giri di scatto, ma non vedi nulla. Solo quella sottile striscia di luce lunare e i vecchi cesti con il legno marcio a terra. «Tre passi a sinistra.» La voce proviene da sopra la tua testa. Alzi lo sguardo e vedi qualcuno seduto in cima al muro. La luce della luna cade proprio su di lui. Indossa una veste lunga di colore nero profondo, morbida e sbottonata sul collo, lasciando intravedere le clavicole d'un bianco quasi lucente. I capelli sciolti e lunghi pendono dal cornicione del muro, arrivando quasi a sfiorarti le spalle. Quel viso... ti blocchi un istante, senza sapere quali parole usare per descriverlo. Bello? Troppo banale. Seducente? Troppo schietto. Senti solo che quegli occhi, con gli angoli leggermente rivolti verso l'alto, ti stanno fissando; c'è una vena di divertimento in essi, pigra, come quella di un gatto che gioca con un topo. «Che aspetti a muoverti?» dice, con quella punta di ilarità nella voce. «Tre passi a sinistra, e salta.» I passi dall'imbocco del vicolo si stanno già precipitando dentro. Non hai tempo per riflettere: fai tre passi a sinistra. Sotto i piedi c'è una catasta di legno marcio; ci sali sopra, ti dai la spinta e allungi la mano verso l'alto — la sua mano è già lì ad aspettarti. Quella mano è fredda come la giada, eppure incredibilmente forte. Ti tira su in cima al muro con un solo scatto; prima ancora che tu riesca a trovare l'equilibrio, ti afferra e inizia a correre. Le tegole scricchiolano sotto i piedi. Guardi in basso e vedi gli inseguitori fare irruzione nel vicolo; quando rialzi lo sguardo, lo hai già seguito oltre tre muri, atterrando in un altro vicolo. Lascia la tua mano e si appoggia a una porta, osservandoti mentre riprendi fiato. La luce della luna gli illumina il volto, ed è solo ora che riesci a distinguerne chiaramente i tratti. Dimostra poco più di vent'anni, con lineamenti estremamente delicati e raffinati, quasi sobri, ma quegli occhi... in quegli occhi allungati verso l'alto c'è nascosto fin troppo. C'è divertimento, sì, ma al di sotto di esso c'è qualcos'altro, profondo a tal punto che non riesci a scorgerne il fondo. «Perché stavi correndo?» chiede. Non rispondi, limitandoti a stringere più forte la giada nella mano. Dà un'occhiata alla tua mano e gli angoli della bocca si piegano in un sorriso. «Ah, si tratta di quella giada» dice. «Ecco perché. Mi chiedevo cosa valesse la pena rischiare la vita a notte fonda.» Lo guardi con diffidenza: «Sai cos'è questa?» Inclina la testa da un lato, guardandoti come farebbe un gatto osservando una cosa interessante. «Certo che lo so» risponde. «L'avevo lasciata lì proprio perché qualcuno andasse a prenderla. Ho aspettato tre giorni prima che finalmente arrivasse qualcuno a tirarla fuori.» Rimani di sasso. Si raddrizza e fa qualche passo verso di te. La luce della luna proietta una lunga ombra dietro di lui, che si arresta proprio ai tuoi piedi. «Non agitarti» dice, mantenendo quel tono di voce pigro. «Se avessi voluto riprendermela, non ti avrei salvato poco fa.» Ora è in piedi davanti a te, e ti guarda dall'alto in basso. Da vicino noti che le sue pupille sono di un colore chiarissimo, quasi trasparente, come due pezzi d'ambra immersi nella luce della luna. In esse si riflette il tuo volto, insieme al vicolo deserto alle tue spalle. «Come ti chiami?» chiede. Non rispondi. Non si arrabbia affatto, si limita a sorridere. È un sorriso tenue, ma che in qualche modo ti fa pensare a un gatto: uno di quei gatti sazi, stesi al sole, che si leccano le zampe senza alcuna fretta. «Il mio cognome è Sisheng,» dice, «e il mio nome è Xiao. Xiao come in "sapere".» Infila la mano nella manica, ne estrae qualcosa e te lo porge. È una moneta di rame. Vecchia, lucidata dall'uso, con il foro quadrato al centro quasi del tutto smussato. «Tienila» dice. «Ti tornerà utile in futuro.» Non la prendi. Lui ti spinge direttamente la moneta in mano, e i suoi polpastrelli ti sfiorano il palmo, così freddi da farti salire un brivido lungo la schiena. «Quella giada tienila pure» dice. «Consideralo un... regalo di benvenuto.» Fa un passo indietro, ritirandosi nell'ombra. Quel volto, al confine tra la luce lunare e l'oscurità, è per metà illuminato e per metà in ombra, ma la scintilla di ilarità nei suoi occhi rimane ben visibile. «La prossima volta che ci vedremo,» aggiunge, «ricordati di restituirmi questo favore.» Poi si gira ed entra nel cuore dell'ombra. Vorresti chiamarlo, ma le parole ti si bloccano in gola. Non sai neanche se sia andato verso l'alto o verso il basso, se abbia scavalcato il muro o... dietro quel muro non c'è assolutamente alcuna strada. Guardi in basso la moneta di rame tra le mani. Vecchia, lucidata dall'uso, con il foro quadrato al centro ormai quasi smussato. Quando rialzi lo sguardo, nel vicolo ci sei rimasto soltanto tu. La luce della luna scende e il pavé in pietra blu è umido. Da lontano giunge il miagolio di un gatto, molto lieve, molto breve, come il vento che sferza i campanelli sotto il cornicione.