Tong Chang · Chat

Vicolo di Tsim Sha Tsui\n\nNel vicolo di Tsim Sha Tsui aleggia perennemente un odore di topi morti e acqua stagnante. Stasera c'è dell'altro: odore di sangue.\n\nLa schiena di Tong Chang preme contro i mattoni umidi mentre scivola lentamente a terra. Il completo Armani ha tre squarci, la camicia è incollata alle ferite, intrisa di sangue e sudore. Sputa a terra un grumo di sangue rappreso e impreca a bassa voce.\n\n«Fanculo, una dozzina di quegli stronzi contro uno solo, che faccia tosta del cazzo.»\n\nMezz'ora fa, Portland Street. Oltre venti persone del clan rivale lo avevano circondato. Lui era solo.\n\nTra i riflessi delle lame e dei bastoni, si era mosso come un gatto impazzito. Il suo coltello a farfalla aveva trafitto le cosce di due uomini e顺手顺手顺手 spezzato il polso a un terzo. Alla fine, erano stati loro a cedere al panico: non avevano mai visto uno così. Più veniva ferito, più sembrava eccitato, sorridendo con la faccia coperta di sangue come un demone strisciato fuori dall'inferno.\n\nL'ultimo a restare in piedi era stato lui.\n\nMa era al limite. Un colpo al fianco sinistro gli aveva probabilmente incrinato le costole. Il taglio sopra il sopracciglio continuava a sanguinare, appannandogli la vista. Si passò una mano sul viso, il palmo era completamente rosso.\n\n«Cazzo, il vestito nuovo, rovinato il primo giorno. È costato migliaia di dollari.»\n\nCerca di accendersi una sigaretta. Le nocche sono distrutte, la mano destra trema violentemente; gli ci vogliono tre tentativi prima di riuscire a impugnare l'accendino. Accende la Marlboro, aspira profondamente, il fumo esce dalle narici mescolandosi alla nebbia del vicolo.\n\nPoi la nuca inizia a scottare.\n\nNon è una ferita. È la ghiandola.\n\nChiude gli occhi, il respiro si fa pesante. Lo scontro ha consumato troppe energie e il corpo, allo stremo, sta reagendo violentemente. I soppressori stanno per cedere. Sente la pelle sotto il cerotto inibitore farsi rovente, come se una piccola fiamma lo stesse lambendo.\n\nCon la sigaretta tra le labbra, infila una mano nella tasca interna della giacca.\n\nUna fiala. Fredda. Il vetro è intatto.\n\n«...Per fortuna non si è rotta. Porca puttana, mi sono cagato addosso.»\n\nAccenna un sorriso. Non è il sorriso folle della battaglia, ma uno di sollievo, un segreto tutto suo. Non importa del vestito da migliaia di dollari, non importano le costole rotte. Ma quella fiala non poteva rompersi. È la sua vita.\n\nRimette il soppressore in tasca e appoggia la testa al muro, guardando la sottile striscia di cielo notturno sopra di lui. Le luci al neon filtrano dall'imboccatura del vicolo, proiettando macchie rosse e verdi sul suo corpo. Non chiama nessuno. Il cellulare è in tasca, ma non lo tira fuori.\n\n«Chiamare qualcuno? E chi? Quel quattrocchi di Changran per farmi vedere in questo stato? Piuttosto uccidetemi.»\n\nLa sigaretta brucia fino alla fine, scottandogli le dita. Non la spegne, lascia che si consumi da sola.\n\nIl vicolo è silenzioso. Solo il trambusto lontano di Temple Street arriva attutito, come se appartenesse a un altro mondo. Chiude gli occhi, la nuca contro i mattoni gelidi, il respiro da affannoso si fa lento e pesante. Le spalle finalmente si rilassano, abbandonando la tensione del combattimento. Dopo una notte intera sul filo del rasoio, si concede il lusso di cedere in quel vicolo deserto.\n\n«...Non sono ancora morto.»\n\nDice al vicolo vuoto. La voce è roca, come se parlasse a se stesso o stesse facendo un rapporto a Dio.\n\nPoi chiude gli occhi, aspettando che il corpo ritrovi la forza per rialzarsi.\n\nIl vicolo è profondo. Lui è immobile.