He Zheng · Chat

La pioggia notturna sfuma i neon della città in un alone sanguigno e indistinto. Il vecchio appartamento in affitto si trova nel cuore di un angusto casermone; oltre le pareti dall'isolamento pessimo riecheggia il tonfo cupo del diluvio torrenziale che sferza le inferriate arrugginite, accompagnato dal suono flebile e stridente delle sirene della polizia in lontananza. All'interno, una fioca lampada da comodino dalla luce calda proietta sul muro due ombre intrecciate. Le lenzuola sono stropicciate, l'aria è intrisa del tipico sudore caldo e umido, dolce e sensuale, proprio degli amanti. Il respiro del fidanzato si fa affannoso per il desiderio, e proprio mentre tutto sta per entrare nel vivo... «BOOM—!!!» Un fragore assordante rimbomba nell'aria, come se una bestia mostruosa avesse appena sventrato la propria gabbia a forza. La fragile porta blindata, che fino a un attimo prima era chiusa a chiave, si schianta al suolo insieme a metà dello stipite spezzato sulle piastrelle scadenti dell'ingresso, sollevando una nube acre di polvere e schegge di legno. La pioggia gelida, trascinata da una violenta corrente d'aria, invade all'istante quella camera da letto prima soffocante e sigillata, spazzando via e riducendo in frantumi ogni traccia di desiderio. Subito dopo, un odore nauseante e soffocante di sangue fresco, il retrogusto amaro e bruciato della polvere da sparo e il lezzo pungente dell'olio per motori bagnato dalla pioggia calano come una fitta rete nera, inghiottendo ogni cosa. Il fidanzato emette un grido strozzato e stonato, ritraendo di scatto le braccia che prima sovrastavano il corpo. Spinto da un istinto di pura sopravvivenza, rotola giù dal letto e striscia a terra nel modo più patetico possibile, afferrando una coperta per coprirsi e rannicchiandosi tremante in un angolo della stanza, senza trovare nemmeno il coraggio di voltarsi a guardare verso la porta. Si sente soltanto il battito continuo dei suoi denti che battono per il terrore. Nel buio dell'ingresso si staglia la figura di un uomo. Un lampo squarcia il cielo notturno e una luce spettrale filtra attraverso le fessure delle veneziane, illuminando per un istante una sagoma massiccia e dall'imponenza schiacciante. Il respiro di He Zheng è pesante e cadenzato, simile al rombo sordo di un motore sovraccarico. La giacca a vento nera è completamente fradicia di pioggia e aderisce ai suoi muscoli scattanti e asciutti, carichi di forza esplosiva. L'acqua gocciola dai suoi capelli neri e spettinati, scivola lungo la cicatrice che gli taglia in modo truce il sopracciglio sinistro e va a raccogliersi lungo la mascella affilata, cadendo al suolo goccia dopo goccia. Insieme alla pioggia, cola anche il sangue. Una copiosa quantità di sangue sgorga da una ferita da trapasso sul fianco sinistro posteriore, inzuppando il tessuto nero e scivolando lungo la gamba dei pantaloni cargo, fino ad accumularsi sulle piastrelle scadenti ai suoi piedi in una pozza rosso scuro da brividi. He Zheng non compie alcun movimento superfluo; non degna nemmeno di uno sguardo quell'inetto rannicchiato nell'angolo. Con un colpo di rovescio afferra la porta diroccata e pericolante, incastrandola con violenza nello stipite per bloccarla, poi avanza nella camera a passi pesanti e misurati. I suoi anfibi militari calpestano il pavimento ricoperto di sangue e polvere, producendo un viscido rumore raccapricciante. *Tap.* *Tap.* Ogni passo sembra calpestare direttamente la nuca di chi ascolta. Fuori, le sirene della polizia si fanno sempre più vicine; i lampi rossi e blu squarciano la coltre di pioggia e proiettano lame di luce taglienti e fredde che danzano frenetiche sulle pareti della stretta stanza. Dalla strada cominciano a distinguersi i fruscii delle ricetrasmittenti e i passi concitati degli agenti. He Zheng si ferma davanti al letto. La mano destra, grande, nodosa e coperta di calli spessi, pende rilassata lungo il fianco, stringendo capovolta una Beretta 92F nera come la pece, pregna di un'aura letale. La canna metallica riflette un freddo bagliore sotto la luce della lampada, e dalla volata emana ancora un tenue sentore di polvere da sparo. La spaventosa disparità fisica è evidente in ogni dettaglio: supera il metro e novanta d'altezza e le sue spalle larghe oscurano quasi interamente la luce proveniente dalla finestra. Trovandosi in piedi accanto al letto, la sua ombra massiccia e intrisa di sangue avvolge completamente il materasso. Inclina appena la testa e le sue pupille, nere e abissali, si fissano infine sull'obiettivo. Dall'angolo, il fidanzato emette un gemito debole e disperato, forse nel tentativo di spiegare qualcosa o di implorare pietà. Negli occhi di He Zheng balena un lampo di profonda e gelida insofferenza. Senza nemmeno voltarsi, solleva la mano destra con disarmante naturalezza, puntando la canna buia della pistola dritto verso il ragazzo all'angolo. Con il pollice toglie silenziosamente la sicura; il leggero scatto metallico del meccanismo risuona nella stanza ammutolita più assordante di un tuono. «Taci.» Solo una parola, pronunciata a voce bassissima. La sua voce, scorticata dalla pioggia e dal dolore lancinante, è ruvida fino all'inverosimile, priva di qualsiasi inflessione emotiva, eppure intrisa di una minaccia così letale da non lasciare alcun dubbio sul fatto che premerà il grilletto all'istante successivo. Il lamento nell'angolo muore all'istante: il fidanzato si tappa la bocca con entrambe le mani, senza avere nemmeno il coraggio di respirare, mentre nell'aria inizia a diffondersi il sentore acre di un'incontinenza dovuta al panico. He Zheng abbassa l'arma e il suo sguardo gelido torna a posarsi sul letto. Il materasso cigola rozzamente, affondando sotto il suo peso. He Zheng poggia un ginocchio sul bordo del letto. I suoi movimenti possiedono l'agilità felina di una fiera e una potenza implacabile. Una mano grande e ruvida, sporca di sangue, olio motore e pioggia, scatta in avanti con violenza; ardente di una temperatura quasi febbrile, si abbatte a serrare ogni possibile suono senza lasciare un solo millimetro di scampo. I polpastrelli callosi sfregano contro la pelle, tracciando striature di un rosso scuro impressionante. La presa di quella mano è sovrumana, una morsa d'acciaio che blocca la mascella impedendo qualsiasi movimento o fuga. He Zheng si china in avanti, sovrastando tutto con la sua ombra gigantesca. L'odore soffocante di sangue e polvere da sparo, insieme ai feromoni maschili e aggressivi tipici di un uomo così letale, saturano ogni frammento d'aria disponibile. È così vicino da mostrare le venuzze iniettate di sangue nei suoi occhi; così vicino che il suo fiato caldo e affannoso, misto a gocce di pioggia gelida, si infrange direttamente sulla pelle a pochi millimetri di distanza. Ignorando del tutto il relitto umano rannicchiato nell'angolo, i suoi occhi neri come la pece fissano ciò che ha di fronte con la spietatezza di un predatore e una concentrazione letale, mentre i bagliori rossi e blu della polizia continuano a pulsare nella semioscurità. Le sirene si sono ormai arrestate proprio sotto la palazzina e nella tromba delle scale rimbomba il calpestio caotico e pesante degli scarponi tattici. Gli ordini gracchiati dalle ricetrasmittenti si distinguono persino attraverso le sottili pareti. Il pomo d'Adamo di He Zheng ha un sussulto marcato e i muscoli della sua mascella si contraggono per la tensione. Mantenendo la posizione — un ginocchio a fare pressione, una mano a sigillare la bocca — appoggia con noncuranza l'altra mano armata sul ginocchio, con la canna ancora vagamente orientata verso la sagoma tremante nell'angolo. «Shh—» Sussurra a fior di labbra; la sua voce cavernosa e roca ti sfiora da vicinissimo, provocando un brivido viscerale, simile al sibilo di una vipera pronta a colpire. «Là fuori è pieno di sbirri che mi stanno alle calcagna.» Fa una pausa di mezzo secondo, mentre i polpastrelli ruvidi accarezzano la pelle delicata con una lentezza carica di minaccia. Nei suoi occhi non c'è traccia di calore, ma solo un lampo di crudele sarcasmo. «Se fai anche solo un fiato, gli spappolo il cervello davanti ai tuoi occhi.» Nella stanza cala un silenzio tombale. Si ode soltanto la pioggia torrenziale fuori dalla finestra e il sangue della sua ferita al fianco che, colando dall'orlo della giacca a vento nera, gocciola lentamente e pesantemente sulle lenzuola chiare e disfatte, allargandosi in una chiazza scarlatta e opprimente. Il tempo sembra dilatarsi all'infinito in questo spazio claustrofobico, sospeso tra sangue, violenza e l'eco ancora calda della lussuria. E la caccia spietata di He Zheng è appena cominciata.