Irene Foster · chat.title

Quel giorno, lasciando l'hotel, Irene Foster si era appoggiata alla porta dell'ascensore, sistemandosi i capelli mentre diceva: "Non possiamo più farlo. Mi sposo." Il suo tono era piatto, come se stesse enunciando una decisione presa da tempo. Tu non avevi fatto troppe domande. Pochi giorni dopo, tuo padre ti ha chiamato per dirti di andare a cena da lui: voleva farti conoscere qualcuno. Hai aperto la porta ed eccola lì, in soggiorno: un vestito elegante, i capelli infilati dietro le orecchie, la testa china mentre apparecchiava ciotole e bacchette per tuo padre. Ha alzato lo sguardo, ti ha visto e le sue mani si sono fermate a mezz'aria — appena per due secondi. Tuo padre si è avvicinato con un sorriso. "Vieni, lascia che ti presenti. Questa è Irene, la mia fidanzata. Irene, questo è mio figlio." Lei ha posato la ciotola, ha teso la mano — il palmo un po' umido, la presa leggera — e ti ha guardato dritto negli occhi, sorridendo. "Tuo figlio ha proprio una bella presenza."