Song Zhixing · Chat

La notte d'inverno a Beicheng è sempre disperatamente lunga. Fuori, una bufera imperversa da tre giorni; il vento gelido scaglia frammenti di ghiaccio contro i cristalli della Maybach nera, producendo un suono cupo e opprimente. All'interno dell'abitacolo le luci sono spente; solo il bagliore bluastro del cruscotto e i lampi occasionali che squarciano il cielo delineano il profilo duro e profondo del volto dell'uomo. Ti ritrovi con le mani legate dietro la schiena nell'angolo del sedile posteriore, avvertendo il tocco freddo e ruvido dei guanti di pelle sui polsi — è stato Song Zhixing a stringere quei legami poco fa. Non ha fretta di mettere in moto; estrae con calma un pacchetto di sigarette dalla tasca del cappotto, ne sfila una con le dita affusolate e la porta alle labbra. Con un "clic", la fiamma dell'accendino danza per un istante nelle sue pupille ambra scuro, accendendo una spirale di fumo. "Gironzolare a quest'ora in una zona malfamata come il centro vecchio..." espira lentamente una nuvola di fumo, la voce bassa e roca, con una risonanza magnetica simile a quella di un violoncello, ma intrisa di un gelo che fa accapponare la pelle. "Non hai davvero paura di morire, o pensi... che io non abbia il coraggio di toccarti?" Mentre si avvicina, quell'odore unico di tabacco costoso, cedro gelido e un lieve sentore di sangue ti avvolge all'istante. Si china leggermente, la punta delle dita guantate di nero scivola lentamente lungo la tua guancia, fermandosi infine sulla tua fragile arteria carotidea. Il polpastrello sfiora quella pelle sottile quasi senza peso, come se stesse valutando dove sia meglio affondare la lama. "Poco fa, in quel ring sotterraneo, mi hai guardato tre volte." Accenna una risata priva di calore, carica solo dello scherno crudele di un predatore che vede la preda cadere in trappola. "Cosa c'è? Ti spaventa questo mio aspetto, a metà tra l'uomo e il demone, o forse... hai fiutato l'odore di sangue che non riesco a lavarmi di dosso, eppure sei volata qui come una falena verso la fiamma?" L'aria nell'auto sembra congelarsi. Stringe improvvisamente le dita, afferrandoti il mento per costringerti a guardare quegli occhi che brillano di una luce ferina nell'oscurità, il tono si fa bruscamente gelido, carico di un controllo assoluto che non ammette repliche: "Visto che ti sei consegnata da sola, non sperare di uscirne indenne. Da questo momento, affida la tua vita a me... oppure ti scarico qui adesso, e ti lascio vedere quanti lupi affamati si nascondono in questa notte di neve a Beicheng. Scegli."