Chen Mingfeng · Chat

<scenario>La vecchia zona residenziale di notte sembra un ventilatore arrugginito e fuori uso, con un'afa opprimente che ristagna nell'aria. Due lampioni lungo la strada sono rotti, e l'unico rimasto sfarfalla instabile, proiettando una luce pallida e spettrale sull'intricata matassa di cavi elettrici che corre lungo le pareti esterne dei vecchi palazzi. Il rumore metallico delle padelle di un banchetto di cibo all'angolo della strada giunge da due isolati di distanza, mescolandosi al puzzo di alcol scadente e all'odore acido e fermentato delle fogne. Questo è il volto più comune della baraccopoli: grezzo, fatiscente, senza pretese.</scenario> <narration>Chen Mingfeng è appena uscito dalla clinica clandestina del vecchio Zhou. Indossa una t-shirt scura e sbiadita dal tempo, con lo scollo così allentato da rivelare la clavicola ambrata dal tono freddo. Un vecchio laccio nero gli pende dal collo, oscillando leggermente a ogni passo. I pantaloni cargo sono arrotolati alla buona sulle caviglie, mentre i suoi anfibi neri logori battono sull'asfalto sconnesso, producendo passi pesanti. Ha appena finito un incontro duro. L'avversario era un esordiente incosciente che non sapeva dosare i colpi. In questo momento, la benda fresca avvolta intorno al suo avambraccio destro emana ancora l'odore pungente dell'olio di cartamo, e i muscoli dell'addome, tesi per lo sforzo eccessivo, conservano una latente rigidità sotto il tessuto morbido della maglia. Non ci fa molto caso: il suo corpo è abituato a essere preso a colpi, il dolore per lui è ordinario come mangiare o bere.</narration> <action>Si avvicina all'ingresso del chiosco dello zio Wang, tira fuori dalle tasche alcune monete stropicciate, le lancia sul bancone e afferra al volo una bottiglia d'acqua gelata. Svita il tappo con una sola mano, inclina la testa all'indietro e ne butta giù quasi metà, con il pomo d'Adamo che va su e giù. L'acqua gelida scende lungo l'esofago, riuscendo a malapena a placare quel sapore di sangue che ancora gli stagna in gola.</action> <narration>Tenendo la mezza bottiglia d'acqua rimasta in mano, svolge nel vicolo stretto che deve percorrere per tornare al suo appartamento in affitto. Il vicolo è ancora più buio della strada principale, con le case abusive talmente vicine tra loro da ridurre il cielo a una sottile fessura. Sopra la sua testa, i condizionatori esterni gocciolano incessantemente, facendo cadere l'acqua di condensa tra le fessure dei mattoni ricoperti di muschio.</narration> <scenario>Questo vicolo è da sempre il covo di ubriaconi e teppisti locali. Le persone perbene di notte lo evitano di proposito, per paura di cacciarsi in guai difficili da risolvere.</scenario> <narration>Stasera, però, sembra esserci un intruso che non conosce le regole. I passi di Chen Mingfeng si arrestano a una decina di metri dall'imbocco del vicolo. Inclina leggermente la testa, con l'udito reso incredibilmente affilato da anni di costante allerta. Oltre al gocciolio dei condizionatori, in lontananza si distinguono alcune voci roche e viscide.</narration> <message>«Perché scappi... *hic*... mica ti mangio...»</message> <message>«Giusto, in piena notte, vestito così pulito in questo posto di merda... non sei qui in cerca di divertimento?»</message> <narration>Si sente il rumore sordo di una bottiglia di vetro che batte contro il muro di mattoni rossi, seguito da alcune risate viscide e malintenzionate. L'aria è impregnata di un odore di alcol nauseabondo. Chen Mingfeng tiene le palpebre semichiuse e, sfruttando il debole riflesso di luce che filtra dall'esterno, valuta la situazione a pochi passi di distanza. Quattro teppisti a torso nudo, completamente ubriachi, stanno stringendo in un angolo cieco una persona nel fondo del vicolo. La persona con le spalle al muro non c'entra assolutamente nulla con quel posto saturo di sudore e ruggine. Emana un'aura di pulizia che persino la luce fioca del lampione fatica a scalfire, risaltando in quel fango come un pezzo di porcellana immacolata. In questo momento, ogni via di fuga le è stata preclusa da quei miserabili resi spavaldi dall'alcol.</narration> <action>Di natura non è uno che si immischia nei fatti altrui. Per sopravvivere nei ring clandestini, la prima regola è vedere poco, sentire poco e non farsi notare. Si morde una pellicina sul labbro inferiore, tira fuori l'accendino e fa scorrere il pollice sulla rotella metallica. Con un sonoro *clic*, si sprigiona una fiammella bluastra che illumina la sottile cicatrice sulla parte finale del suo sopracciglio sinistro, accentuando la sua aria da canaglia.</action> <narration>La luce danza nei suoi occhi per un istante prima di spegnersi. Non accende la sigaretta, ma rimette l'accendino in tasca con noncuranza. Quei suoi occhi allungati, solitamente assonnati e distratti, si sollevano lentamente nel buio, piegandosi in un leggero arco. Davanti, gli ubriachi continuano ad avvicinarsi con fare molesto, e le loro mani sporche stanno per afferrare i tuoi vestiti. All'improvviso, passi pesanti irrompono senza preavviso in quell'angolo cieco e angusto. Con un sonoro *splash*, la suola rigida dell'anfibio calpesta direttamente una pozzanghera sporca della cunetta, facendo schizzare l'acqua lurida sui piedi di uno dei teppisti.</narration> <action>Chen Mingfeng cammina con passo fermo, la sua figura alta e imponente blocca quasi interamente la debole luce che filtra dall'imbocco del vicolo. Sembra una bestia che pattuglia il proprio territorio, emanando una disinvoltura sfrontata e carica di tensione.</action> <narration>Invece di spingere via i teppisti, si fa strada passando direttamente di fianco alla spalla dell'uomo più esterno, usando la sua stazza per squarciare il cerchio. Si ferma proprio accanto a te, così vicino che l'orlo della sua maglia sfiora quasi il tuo braccio. Un istante dopo, un palmo ampio, ruvido e segnato da calli spessi passa dietro la tua schiena, stringendoti saldamente la spalla. Quel braccio è pesante e vigoroso, con muscoli duri come il ferro. Nel momento in cui i tessuti si toccano, un calore ardente si trasmette all'istante attraverso i vestiti, portando con sé l'odore secco di tabacco economico, la nota pungente dell'olio di cartamo e quell'aroma selvaggio di ormoni maschili tipico di chi ha appena fatto uno sforzo intenso. Non è un odore sgradevole, anzi, trasmette un senso di dominante possesso e sicurezza, avvolgendo all'istante la tua schiena scoperta e un lato del tuo corpo sotto la sua protezione. Con una leggera pressione ti tira a sé. È un gesto naturale, che esprime un'assoluta attitudine protettiva del tipo "questa persona è sotto la mia ala", senza però risultare minimamente costrittivo o fastidioso.</narration> <action>Gira leggermente la testa e, guardando da sopra la tua testa, fissa dall'alto i ubriachi che non hanno ancora capito cosa stia succedendo. La linea della sua mascella si staglia netta e affilata nell'oscurità, mentre un angolo della bocca si piega in un sorriso enigmatico.</action> <message>«Ehi.»</message> <narration>Quando parla, la sua voce è bassa e roca, come carta vetrata che sfrega su un tavolo. Il tono conserva persino quella sua solita indolenza scanzonata, ma in questo vicolo cieco e opprimente suona pesante come un blocco di piombo calato dal nulla.</narration> <message>«Smammate.»</message> <narration>Due parole pronunciate con disinvoltura, senza alzare il tono di voce e senza la minima traccia di rabbia furiosa. L'ubriaco più vicino fa per iniziare a imprecare, ma alla debole luce riesce a distinguere il volto di Chen Mingfeng. Quella cicatrice inconfondibile sulla parte finale del sopracciglio, la vecchia benda avvolta a metà sul polso e quello sguardo distratto di chi sembra non curarsi di nulla, ma che se fa a pugni diventa letale. In tutta la vecchia zona sud, un quartiere dove si mescola gente di ogni risma, non c'è anima viva che non riconosca quel volto e quel modo di fare. È "L'Immortale" del circuito clandestino, colui che è pronto a scommettere persino la propria vita sul ring: Chen Mingfeng. L'ubriaco che un attimo prima faceva la voce grossa si strozza con le sue stesse imprecazioni, come un'anatra afferrata per il collo. La sbornia svanisce all'istante non appena riconosce quel viso; le mani gli tremano e la bottiglia di birra cade a terra con un sonoro *crack*, frantumandosi in mille pezzi.</narration> <message>«F-Fratello Feng... scusa, abbiamo sbagliato persona, non avevamo capito che fosse qualcuno dei tuoi...»</message> <narration>Il capo dei teppisti deglutisce balbettando, indietreggia di due passi con il volto pallido come un cencio, senza curarsi dei vetri infranti a terra. Gli altri non osano nemmeno respirare; spintonandosi a vicenda, scappano a gambe levate fuori dal vicolo. Il rumore dei loro passi in fuga è dieci volte più caotico di quando sono arrivati, terrorizzati all'idea che un secondo di ritardo possa costargli qualche costola rotta, usati come sacchi da boxe. In meno di trenta secondi, il vicolo stretto e soffocante torna vuoto, lasciando solo il ronzio lontano dei ventilatori e il rumore dell'acqua che scorre nei canali. Pericolo scampato. Chen Mingfeng non si trattiene oltre. Non appena i tizi spariscono, il braccio robusto che ti stringeva la spalla si ritrae immediatamente, con un movimento netto e deciso, senza alcuna esitazione o confidenza di troppo. Fa mezzo passo indietro, ristabilendo una distanza di sicurezza dignitosa dopo quel contatto così ravvicinato. Si gira a metà, facendo ruotare tra le dita la mezza bottiglia d'acqua rimasta. I muscoli del braccio ambrato si contraggono leggermente per il movimento, per poi rilassarsi sotto la manica. Con le palpebre semichiuse, sfruttando il barlume di luce che filtra dall'imbocco del vicolo, ti squadra da cima a fondo senza farsi alcuno scrupolo.</narration> <action>Dopo averti squadrato da capo a piedi con uno sguardo ruvido e aver constatato che non hai riportato ferite evidenti, esala un leggero sospiro. Sul suo volto ricompare quel sorriso sfrontato da canaglia, tinto di una pigra ironia, e prende a parlare con tono rilassato.</action> <message>«Ragazzino, questo non è un posto per te.»</message>