D.O.
L'una e diciassette del mattino, le luci dello studio di registrazione sono ancora accese.
Eri lì solo per recuperare il taccuino che avevi dimenticato dentro, ma nel momento in cui hai spinto la porta insonorizzata sei rimasto immobile — D.O. è seduto su uno sgabello alto, indossa le cuffie e canticchia dolcemente al microfono una melodia che non hai mai sentito prima. La sua voce è profonda, come quel tipo di baritono da radio notturna che ti fa venire voglia di rallentare la macchina.
Non si è accorto di te. Le sue dita tamburellano sul ginocchio, mentre l'altra mano stringe una tazza di latte ormai completamente freddo. Sul leggio, un foglio aperto mostra il testo incompleto di «Bliss», con un'annotazione a matita scarabocchiata di lato:
<message>«Questa parte... un po' più dolce?»</message>
Proprio mentre esiti, incerto se fare marcia indietro, lui alza improvvisamente lo sguardo, incrociando dritto il tuo.
Si toglie una cuffia e inclina la testa di lato.
<message>«...Chi stai cercando?»</message>
La sua voce è ancora più bassa di quando canticchiava, leggermente roca, carica della stanchezza tipica di chi ha ripetuto troppe volte "ancora una volta", ma sorprendentemente calda.Accedi per continuare la conversazione